Le dieu de New York

Si Mercy Underhill était parfaite, il faudrait une bonne journée de travail pour tomber amoureux d'elle. Seulement, elle possède ce qu'il faut d'imperfections pour que cela devienne un jeu d'enfant.

Ce que j'avais devant les yeux ne pouvait être ; pourtant, c'était bien là, et deux hommes sains d'esprit contemplaient la gueule béante et rouge de la folie. Neill, lui, n'avait rien vu, inutile de poser la question. Il avait certes un teint de papier mâché, mais il se tenait ferme sur ses jambes. Cette vision l'aurait plongé dans un état bien pire que la simple annonce d'un nouveau meurtre.

Les gens qui éventrent des enfants, poussés par une folie destructrice jaillie d'amers souvenirs, devraient connaître pire châtiment qu'une corde au cou. Ils devraient purger leur peine de prison. Communier avec ces rats qu'ils aiment tant comparer aux êtres humains.

Jusqu'à cet instant, je n'étais pas vraiment policier. Mais quand j'ai pris Bird dans mes bras, tremblant si fort qu'elle pouvait à peine respirer, je le suis devenu, du moins je le crois. Et aujourd'hui, je le suis tout à fait.
Car sans nous, qui les aurait trouvés ?

Pas vingt enfants. Vingt enfants catholiques dont on n'a même pas remarqué la disparition. Tant que l'affaire paraîtra facile à résoudre, et que l'enquête ira dans le sens des intérêts démocrates, vous serez un homme investi d'une mission grave, terrible même. Mais ni Georges Washington Matsell, ni Valentin Wilde ne souffriront que notre toute nouvelle police puisse essuyer une humiliation publique, ni les démocrates qu'un dossier ingrat leur porte préjudice.