La ballade du rossignol roulant

Au coucher du soleil, nous nous sommes enfoncés dans ces taillis touffus qu'on appelle le Wilderness - où tant de garçons du Tennessee, de l'Illinois et des villes du golfe du Mexique s'étaient fait massacrer, et ils dormaient encore dans la pénombre des marais. La terre, gorgée de sang, avait donné naissance à une végétation luxuriante, qui formait comme à des souterrains de feuillage, hantés par le cri des cigales.