Les Contes interdits : Le petit Poucet

Et il ne veut pas mourir. La mort est trop horrible. Elle est pleine de cris, de sang et de hurlements.

A l'extérieur, dissimulés ici et là dans la fraîcheur des brins d'herbe, une chorale de grillons stridule. Le temps est lourd, gorgé d'humidité. Pas la moindre brise n'agite les branches des arbres centenaires qui montent la garde autour de la maison, ni ne fait bruisser leurs feuilles vertes. Doucement, prenant son temps, la nuit s'installe et maquille le ciel d'un bleu marine. Incapable d'attendre que la grande toile vire au noir, de téméraires étoiles y brillent déjà. Timide, Dame Lune décide de ne montrer d'elle qu'un pâle quartier.
C'est un magnifique soir de juillet.