Monsieur

J'habite chez mon chat. Monsieur me sous-loue un oreiller mais tout le reste lui appartient : les plantes vertes, la poubelle, les piles de pulls dans l'armoire, les radiateurs, le canapé, les parties dodues des copains assis sur le canapé, le frigo, la gamelle du chien, l'ordinateur - et la souris bien sûr. En échange de quelques menus services (transport de litière, ouverture de boîtes, manucure, pédicure), Monsieur accepte de me tenir chaud l'hiver et aussi l'été.

Quand il était petit (15 cm sans la queue), Monsieur faisait la foire toutes les nuits de deux heures à cinq heures du matin. C'est fou, l'énergie que peut déployer un truc de 15 cm quand il a décidé de pulvériser un appartement.
Maintenant, il fait ses nuits jusqu'à six heures vingt - heure à laquelle, s'inquiétant de me voir gésir comme une chose, il me saute dessus et me plonge le nez dans l'œil.
Après, il vient s'aplatir sur ce qui me sert normalement de visage - qu'il prend pour un pouf - et se met à ronronner comme une bourrique.
J'asphyxie un peu mais je me tais : je sais qu'un chat peut changer de maison s'il est mécontent du service. Et je ne voudrais surtout pas que Monsieur s'en aille.

Monsieur a des goûts artistiques. Chaque jour, il met tous les cadres de travers sur les murs. Au début, je les remettais droits, mais j'ai fini par renoncer.
Par contre, sur le problème du fromage blanc, je suis restée très ferme. Avant, il sautait dedans et m'engueulait parce qu'il s'en fichait partout. Maintenant, il m'engueule d'abord et je lui cède ma part de mon plein gré.

Car Monsieur aime disparaître.
Il n'est pas sous le lit,
Ni sur le canapé ni dans le couloir,
Ni dans le lavabo ni dans la penderie,
Personne, nulle part.
Et tout à coup, il est là.
Assis sur un dictionnaire, tranquille,
L'air au courant de rien.
Monsieur est un mystère.

Monsieur prend l'air outré que prend généralement la reine d'Angleterre quand vous pétez à table. Après quoi, il se retire avec dignité dans un endroit un peu plus propre. Monsieur est propre.