Mör

Les douleurs du passé étaient un peu comme des sables mouvants : lorsqu’on mettait les pieds dedans, il fallait accepter la situation, s’apaiser et cesser de s’agiter, au risque de s’enliser davantage.

Ah ! si c’étaient des ladies massacrées en plein Kensington, crois-moi, le coupable serait déjà derrière les barreaux. Mais voilà, ce sont des femmes du peuple qui sont persécutées. Alors, si tu crois qu’ils vont s’occuper des meurtres de prostituées d’un quartier qui fait honte à la reine, tu te trompes.

L’homme de Dieu espérait trouver un chaperon pour sa brebis égarée. Liz avait été arrêtée par la police près d’une dizaine de fois ces deux dernières années, et le pasteur comptait sur Freda pour l’aider à la remettre sur le droit chemin. Seulement voilà : le droit chemin ne passait pas par Whitechapel.

Tout le monde buvait à Whitechapel : hommes, femmes, enfants. L’alcool était le meilleur moyen de s’engourdir le corps et l’esprit, pour oublier que le lendemain serait un autre aujourd’hui.

Dan était auteur de romans pour adolescents. Ou, plutôt, pour adolescentes – et adolescentes sur le retour. Des histoires de sorcières séculaires, de reines meurtrières, de guerriers inépuisables et de dragons monstrueux, qui se battaient pour asservir des peuples aux noms imprononçables.

Cette année, l’hiver n’avait capitulé qu’au début du mois de mai. Glacial, il s’était imposé comme une belle-mère envahissante et avait saturé l’air de son humeur languissante ; si bien que le printemps n’avait pas osé se montrer. Puis une main divine fort inspirée avait soudain tiré le rideau sur le froid, et le ciel grumeleux s’était dégagé. Alléluia.