Dans la cuisine, elle prit son chapelet dans un tiroir et trouva la station à temps. Rater l’accueil de l’archevêque, c’était comme arriver en retard au cinéma ; elle serait incapable d’être dans la bonne disposition d’esprit.
Montrez-moi un homme de cinquante ans qui ne regrette pas les vies qu'il n'a pas vécues.
Il arrive toujours un moment où le temporaire devient permanent.
Ils devraient au moins connaître, trop tard, le fils et le frère qu'ils ont perdus.
(ce que maman savait, et ce qu'elle ne savait pas. La question me hantera le reste de ma vie).
Il avait toujours nourri un certain mépris pour le père d'Art, un pauvre raté qui avait abandonné femme et enfant. Il lui était maintenant reconnaissant d'une chose : d'avoir au moins donné son nom à Art. Dans un jour ou deux, quand l'histoire arriverait dans les journaux, le nom de Mike, le nom de ses gamins, ne serait pas sali.
J'écris pour ouvrir les rideaux et laisser le soleil entrer.
J'écris pour expier mes propres fautes.
Encore et encore, il entendait affirmer – avec une assurance ex cathedra – que les abusés deviennent des abuseurs. Qu’un enfant agressé sexuellement fera la même chose en grandissant.
C'est une chose que j'avais toujours sue, mais que j'avais oubliée jusqu'à récemment : la confiance est une décision. Dans sa forme la plus basique, c'est un choix.
C’était la robe que je portais quatre ans plus tôt pour la veillée mortuaire de mamie, si clairement funèbre qu’il semblait logique qu’elle reste pendue dans le placard de mon ancienne chambre à Grantham, afin de pouvoir être portée à la mort du prochain parent. C’est une pensée innommable, ces calculs sinistres de l’espérance de vie auxquels se livrent ceux d’entre nous qui ont des parents vieillissants, qui, un à un, vacillent et s’affaiblissent. Avec un sentiment de culpabilité, nous nous demandons qui sera le prochain.
" Certains sont en retard pour leurs propres funérailles", avait-elle murmuré. À quoi Mike avait répondu : "C'est toujours mieux que d'être en avance".