Mystères à L.A., tome 2 : Disparus sous le soleil

C’était un article de blog par quelqu’un qui avait des problèmes. Beaucoup de problèmes. La police et l’armée étaient en haut de la liste, mais le gouvernement et tout ce qui en dépendait – y compris les bureaux de poste – y avait une place aussi. Il avait choisi comme pseudo Pourfendeur_de_vérité, mais je ne crois pas que c’était vraiment ce qu’il voulait dire. Après tout, un pourfendeur de dragons est quelqu’un qui tue des dragons, non ? À vrai dire, il aurait aussi bien pu s’appeler Pourfendeur_d’orthographe, vu ce qu’il faisait subir à notre langue.

Après ça, je m’arrêtai dans ma librairie préférée de North Hollywood. C’était quasiment sur ma route, il suffisait que je sorte de l’autoroute et roule un peu. J’avais de l’argent sur moi, brûlant d’être dépensé, et il y avait des chats dans cette librairie. Je ne comptais y passer que cinq minutes, mais ma notion du temps est souvent déréglée quand je suis entouré de livres. Je crois qu’une certaine quantité de livres produit une singularité temporelle – c’est sûrement dû à tous ces moments narratifs différents qui convergent dans un espace réduit. J’avais expliqué ma théorie à Jon une fois. Il m’avait gentiment répondu que j’étais timbré et que je regardais trop Doctor Who. N’importe quoi : il est impossible de trop regarder Doctor Who.

- Tu veux aller voir cet Alonso à cause d'une théorie totalement pétée que tuas trouvé sur Internet ?
- Ouais.
- Et rien de ce que je dirai ne te feras changer d'avis ?
- Nan. Tu veux venir ?
- Comme si j'allais te laisser partir faire ami-ami tout seul avec un possible tueur en série.
- Je savais que je pouvais compter sur toi. Tu es le meilleur ! m'exclamai-je en le serrant dans mes bras.
Il marmonna un truc à propos des gens trop bornés qui se mettaient en danger. Je ne voyais pas du tout de qui il voulait parler.

Nous mangions une pizza – la pâte venait du supermarché, et la garniture de ce que nous avions au frigo. C’était mon idée.

...

Jon prit une bouchée, mâcha, fixa sa part de pizza, et puis souleva le fromage fondu avec sa fourchette.

— Des carottes.

— Je les ai fait cuire à la vapeur d’abord, expliquai-je. Je n’aurais pas mis des carottes crues sur une pizza – ça ne se fait pas.

— Oui, c’est sûr, répondit-il avec sérieux, mais un coin de sa bouche se souleva. À quoi pensais-je ?

Il me sembla que je devais me justifier davantage.

Il me sembla que je devais me justifier davantage.

— C’était vraiment joli quand j’ai mis les carottes en cercle, mais on ne voit plus maintenant avec le fromage.

Il prit une autre bouchée qu’il mastiqua lentement, l’air concentré.

— Et la sauce ?

— Ah ! Je suis content que tu demandes. De la sauce napolitaine avec une pointe de sriracha. Pas bête, hein ? C’est comment ?

— Euh… piquant.

— J’ai utilisé les restes de poulet rôti aussi.

Et des carottes. Sur le coup, j’avais été plutôt fier de moi mais je commençais à douter.

— Ça ne te plaît pas.

— Si ! protesta-t-il aussitôt. La pizza la plus innovante que j’aie jamais mangée, sans conteste.

Il y avait peut-être un peu trop d’enthousiasme dans sa voix. Il fourra la moitié d’une part dans sa bouche, comme pour me convaincre. Il la fit glisser avec une longue rasade de bière et changea de sujet...

— Tu es un gros tas de stress ambulant.

Je me collai à lui et l’embrassai sur la joue.

— Et je ne veux pas dire gros littéralement, pas la peine de commencer à paniquer sur ton poids aussi. Même si ça n’aurait aucune importance, je t’aimerais même si tu ressemblais à une dame hippopotame enceinte.

Ses muscles commençaient doucement à se détendre.

— On ferait la paire. Laurel et Hardy pour de vrai, dit-il avec amusement.

— Ou bien Hardy et Hardy. J’ai pris deux kilos depuis Noël.

— Où tu les as mis ? demanda-t-il en retirant un bras de sous sa tête pour m’en entourer. Tu es maigre comme un chat des rues.

J’en profitai pour le faire basculer en arrière d’un seul mouvement et me retrouvai à califourchon sur ses genoux. Il était nettement plus lourd et costaud que moi, alors ça n’aurait pas marché sans l’élément de surprise.

— Qu’est-ce qui te prend, bon sang ?

— Atelier molestation, l’informai-je en défaisant la ceinture de son jean.

Jon sourit, sexy comme jamais.

— Je ne m’en plains pas, mais c’est un petit peu soudain.

Je poussai un soupir théâtral.

— C’est pas de ma faute, mon trouble a une personnalité et j’ai bien peur qu’elle ne soit pas spécialement sympathique. Là, en ce moment, c’est du genre vikings et pirates. Des pirates vikings, en fait. Prépare-toi à l’abordage.

Il pouffa de rire et fit passer ses mains sous ma chemise.

— Tu ne ressembles pas vraiment à l’idée que je me fais d’un viking, ni même d’un pirate, mais je te crois.

Après ça, il n’y eut plus des masses de discussion, en tout cas pas avec des mots, même si nous produisîmes force gémissements et grognements.

Ce que je préfère quand on fait la bête à deux dos sur un canapé, c’est le côté mauvaise vie que ça a. Avec nos jeans entortillés autour de nos chevilles, en train de remuer tout en sueur comme deux ados sur le point de se faire surprendre.

Je tournai la page et gloussai en découvrant un dessin en mode cartoon d’un jeune homme aux cheveux fous, assis de côté sur une chaise, les yeux rivés sur un ordinateur et les traits plissés par la concentration.

— Est-ce que mes cheveux sont vraiment si désordonnés ?

— Encore pire que ça.

Il ébouriffa affectueusement mes épis en bataille.