David Eliot, tome 2 : Maudit graal

Mme Windergast sourit. Petite et rondelette, elle semblait sortie d'un roman du XIXe siècle. La grand-mère modèle. En réalité, c'était une calamité. Brûlée sur un bûcher en 1214 (sous le règne du roi John), puis une deuxième fois en 1336, elle préférait désormais garder ses distances et n'assistait jamais aux barbecues.

Grande et mince, avec des petits yeux et des lèvres pincées, elle portait une veste et un pantalon noirs, que ne venaient égayer ni maquillage ni bijoux. Sur un revers de sa veste, elle arborait un badge : ÉPARGNONS LES ÉLÉPHANTS. Sur son sac, un autre badge : ÉPARGNONS LES BALEINES. Et sur sa voiture, parquée dehors, un autocollant : ÉPARGNONS CHEZ L'ÉCUREUIL.

J’ai suggéré à M. Helliwell d’utiliser davantage le fouet, poursuivit M. Elliot d’un air satisfait. Comme je dis toujours, une bonne correction ne fait de mal à personne.
Mais, chérie, objecta Mme Elliot, si ça ne fait pas de mal, à quoi ça sert ?

Si on l’atomisait ? Suggéra le général de brigade.
Impossible. C’est évident, général catastrophe, marmonna le ministre d’un ton aigre. Le gouvernement britannique ne peut pas se permettre de lâcher une bombe atomique sur des enfants. Ça ne plairait pas aux électeurs.

« Bonjour, mesdames et messieurs, commença M. Kilgraw. Bienvenue à Groosham Grange pour notre remise des prix annuelle. Permettez-moi d'abord de vous présenter les excuses de nos directeurs, MM. Fitch et Teagle, qui ne peuvent assister à notre petite fête. M. Fitch a la fièvre jaune et M. Teagle la rougeole. S'ils approchent un peu trop près l'un de l'autre, ils prennent une vilaine teinte orange. »

Il parlait couramment le latin et correctement l'égyptien ancien, mais il ne voyait aucun intérêt à pratiquer les langues modernes.
"Après tout, se disait-il, je suis capable d'invoquer quatorze esprits et deux demi-dieux en égyptien. Que pourrais-je demander en français? Un plateau de fromages!"

- Crois-moi, David, je ne voulais pas que les choses se passent comme ça.
- Tu parles ! Va au diable..
- Ne dis jamais ça, tant que tu n'y est pas allé toi-même ! le coupa Mr Kilgraw, laissant percer sa colère.

Il s'appelait Sir Percy Warton. Chose bizarre pour un ministre de l'Education, il n'en avait aucune. Il avait raté dix-sept fois l'examen d'entrée en sixième (autrement dit, il ne l'avait réussi qu'à l’âge de vingt-neuf ans), et il n'avait ni brevet ni le bac : en fait son dernier directeur avait préféré réduire l'établissement en cendres plutôt que de le conserver comme élève...

"Après tout, se disait-il, je suis capable de faire apparaître quatorze esprits et deux demi-dieux en égyptien. Que pourrais-je demander en français? Un plateau de fromages!"

Gregor avait figuré dans plusieurs films d'épouvante avant d'être embauché à l'école. Il fallait alors un quinzaine d'heures pour le rendre moins effrayant.