Poèmes : 1957-1994

(La poésie n’est pas faite de pensée ou de rêveries vagues. Elle est faite d’expériences qui transforment nos corps et nos esprits, momentanément ou pour de bon . »)

How water began to play

Water wanted to live

It went to the sun it came weeping back

Water wanted to live

It went to the trees they burned it came weeping back

They rotted it came weeping back

Water wanted to live

It went to the flowers they crumpled it came weeping back (...)

Till it had no weeping left

It lay at the bottom of all things

Utterly worn out utterly clear

Comment l’eau a commencé à jouer

L’eau voulait vivre

Elle alla voir le soleil et revint en pleurant

L’eau voulait vivre

Elle alla voir les arbres ils brûlèrent

Ils pourrirent elle revint en pleurant

L’eau voulait vivre

Elle alla vers les fleurs elles fanèrent elle revint en pleurant (...)

Jusqu’à n’avoir plus de larmes

Gisant au profond de toutes les choses

Entièrement épuisée entièrement claire

Grives


Terrifiantes sont les grives élégantes et attentives sur la pelouse,
Plus d'acier enroulé que vivant - un
œil sombre et mortel, ces jambes délicates
Déclenchées par des agitations au-delà du sens - avec un sursaut, un rebond,
un coup de poignard
Dépassez l'instant et traînez quelque chose qui se tord.
Pas de procrastinations indolentes et pas d'états de bâillement,
Pas de soupirs ou de grattements de tête. Rien que rebondir et poignarder
Et une seconde vorace.

Est-ce leurs crânes de la taille d'un seul esprit, ou un
corps entraîné, ou un génie, ou un nid de gosses
Donne à leurs jours cette balle et ce
but automatique ? Le cerveau de Mozart l'avait, et la gueule du requin
qui affame l'odeur du sang jusqu'à sa propre fuite
Côté et dévorant d'elle-même : efficacité qui
frappe trop carénée pour qu'aucun doute puisse l'arracher
ou détourner l'obstruction.

Avec un homme, il en va autrement. Héroïsmes à cheval,
Devançant son journal de bureau sur un large bureau,
Sculptant sur un minuscule ornement d'ivoire
Pendant des années : son acte s'adore - tandis que pour lui,
Bien qu'il se penche pour être fondu dans la prière, combien fort et
au-dessus de quoi
Furieux espaces de feu font les démons distrayants
Orgie et hosannah, sous quel désert
Des eaux noires et silencieuses pleurent.

Comment peindre un nénuphar

Peindre un nénuphar

Un étage vert de feuilles de nénuphar
Toit la chambre de l'étang et le pave

L'arène furieuse des mouches : étudiez
Ceux-ci, les deux esprits de cette dame.

Observez d'abord la libellule de l'air
qui mange de la viande, qui passe des balles

ou qui se tient dans l'espace pour viser ;
D'autres aussi dangereux peignent le bourdonnement

Sous les arbres. Il y a des cris de guerre
Et des cris de mort partout ici

Mais inaudibles, alors les yeux louent
Pour voir les couleurs de ces mouches

Arc-en-ciel leurs arcs, étincelles ou se déposent
Refroidissant comme des perles de métal en fusion

À travers le spectre. Pensez à ce qui est pire,
bien sûr, dans le lit de l'étang ;

Les temps obscurs de la préhistoire
Rampez cette obscurité avec des noms latins,

N'y avez évolué aucune amélioration,
Mâchoires pour têtes, le regard fixe,

Ignorant l'âge à partir de l'heure -
Maintenant peignez la fleur de lys au long cou

Qui, au fond des deux mondes, peut être immobile
Comme une peinture , tremblant à peine du tout

Bien que la libellule s'allume,
Quelle que soit l'horreur qui pousse sa racine.

Septembre


Nous nous asseyons tard, regardant l'obscurité se dérouler lentement :
Aucune horloge ne compte cela.
Quand les baisers se répètent et que les bras se tiennent
On ne sait pas où est le temps.

C'est le milieu de l'été : les feuilles pendent grandes et immobiles :
Derrière l'œil une étoile,
Sous la soie du poignet une mer, raconte
Le temps n'est nulle part.

Nous sommes; les feuilles n'ont pas chronométré l'été.
Aucune horloge n'a maintenant besoin
Dites que nous n'avons que ce dont nous nous souvenons :
Des minutes rugissant avec nos têtes

Comme un roi malheureux et sa reine
Quand la foule insensée règne ;
Et tranquillement les arbres jetant leurs cimes
Dans les bassins.

La lune des moissons


La lune rouge feu, la lune de la moisson,
Roule le long des collines, rebondissant doucement,
Un vaste ballon,
Jusqu'à ce qu'il décolle et descende vers le haut
Pour se coucher au fond du ciel, comme un doublon d'or.
La lune de la moisson est venue,
Rebondissant doucement dans le ciel, comme un basson.
Et la terre répond toute la nuit, comme un tambour profond.

Alors les gens ne peuvent pas dormir,
Alors ils sortent là où les ormes et les chênes tiennent
Une veillée à genoux, dans un silence religieux.
La lune des moissons est arrivée !

Et toutes les vaches éclairées par la lune et tous les moutons
La regardent fixement pétrifiés, alors qu'elle gonfle
Remplir le ciel, comme si elle était rouge, et naviguant
De plus en plus près comme la fin du monde.

Jusqu'à ce que les champs aurifères de blé raide
crient "Nous sommes mûrs, récoltez-nous !" et les rivières
transpirent des collines qui fondent.

Anton Jarvis · Le renard de la pensée par Ted Hughes

Ce renard enflammé est apparu à Hughes dans un rêve mémorable dans lequel il est entré dans la chambre de Hughes sur deux pieds et a traversé son essai encore inachevé, laissant une empreinte de patte brûlante sur le papier avant de se tourner vers Hughes et de dire : « Vous nous tuez.

Le renard-pensée
J'imagine la forêt de cet instant de minuit :
Quelque chose d'autre est vivant
A côté de la solitude de l'horloge
Et de cette page blanche où bougent mes doigts.

Par la fenêtre je ne vois aucune étoile :
Quelque chose de plus proche
Quoique plus profond dans l'obscurité
Entre dans la solitude :

Froid, délicatement comme la neige noire
Le nez d'un renard touche brindille, feuille ;
Deux yeux servent un mouvement, qui maintenant
Et encore maintenant, et maintenant, et maintenant

Pose des empreintes soignées dans la neige
Entre les arbres, et avec méfiance une
Ombre boiteuse traîne par souche et dans le creux
D'un corps qui est audacieux à venir

À travers les clairières, un œil ,
Une verdeur qui s'épaissit,
Brillamment, avec concentration,
Venant à ses propres affaires

Jusqu'à ce que, avec une soudaine et forte puanteur de renard
Il pénètre dans le trou noir de la tête.
La fenêtre est toujours sans étoiles ; l'horloge tourne,
la page est imprimée.

Perchoir de faucon


Je suis assis en haut du bois, les yeux fermés.
Inaction, pas de rêve falsifié
Entre ma tête crochue et mes pieds crochus :
Ou dans le sommeil répéter des tueries parfaites et manger.

La commodité des grands arbres !
La flottabilité de l'air et le rayon du soleil
Me profitent;
Et le visage de la terre vers le haut pour mon inspection.

Mes pieds sont verrouillés sur l'écorce rugueuse.
Il a fallu toute la Création
Pour produire mon pied, chacune de mes plumes :
Maintenant je tiens la Création dans mon pied

Ou je m'envole et je fais tourner tout lentement -
Je tue où je veux parce que tout est à moi.
Il n'y a aucun sophisme dans mon corps :
Mes manières arrachent des têtes -

L'attribution de la mort.
Car le seul chemin de mon vol est direct
A travers les os des vivants.
Aucun argument n'affirme mon droit :

Le soleil est derrière moi.
Rien n'a changé depuis que j'ai commencé.
Mon œil n'a permis aucun changement.
Je vais garder les choses comme ça.

Une femme inconsciente

La Russie et l'Amérique se tournent autour ;
Les menaces poussent un acte qui était sans aucun doute
Une fusion du moule dans la mère,
Des pierres qui fondent autour de la racine.

Le vif de la terre a brûlé :
Le labeur de tous nos âges est une perte
Avec des feuilles et des insectes. Pourtant la pensée fuyante
(Ne pas être considérée comme ridicule)

Évite le noir qui annule le monde
De son ombre qui joue : il a appris
Qu'il n'y a pas de confiance (confiance à la chance)
Dates où le monde doit être brûlé ;

Que l'avenir n'est pas un changement calamiteux
Mais une simulation du présent,
Des histoires, des villes, des visages qu'aucune
méchanceté ou accident ne dérange beaucoup.

Et même si bombe contre bombe,
Bien que toute l'humanité tressaille et que rien ne dure -
La Terre disparue dans un éclair instantané -
Est-ce qu'une mort moindre est venue

Sur le lit d'hôpital blanc
Où l'une, engourdie au-delà de son dernier sens,
A fermé les yeux sur les preuves du monde
Et dans les oreillers a enfoncé sa tête.