La cité des jarres

Ils remarquèrent que sa voix s'était faite chuchotement et virent qu'il n'était plus occupé à leur parler mais qu'il avait disparu en lui-même, distrait et distant.

Erlendur s'approcha de lui, mais on aurait dit qu'il s'en fichait.
- Les enfants sont des philosophes, dit-il. Ma fille m'a demandé un jour à l'hôpital : à quoi nous servent les yeux ? Je lui ai répondu qu'ils nous servent à voir.
Einar fit une pause.
- Elle m'a corrigé, dit-il, comme s'il s'adressait à lui-même.
Il regarda Erlendur.
- Elle m'a dit qu'ils étaient là pour que nous puissions pleurer.

Il regarda sa fille, les cheveux sales, les bras maigres, les poignets à peine plus épais que l'un de ses doigts, le corps d'une maigreur squelettique et saisi de tremblements. Elle était pieds nus et avait les ongles en deuil.

Les collectionneurs se créent leur monde. Ils créent un petit univers autour d’eux, choisissent des signes précis à l’intérieur de la réalité et en font les habitants principaux de l’univers qu’ils créent.

On s’imagine que ça n’attaque pas le moral. On se croit assez fort pour supporter de telles choses. On pense qu’avec les années, on se forge une carapace, qu’on peut regarder tout ce bourbier à bonne distance comme s’il ne nous concernait en rien et qu’on peut ainsi parvenir à se protéger. Mais il n’y a pas plus de distance que de carapace. Personne n’est suffisamment fort. L’horreur prend possession de ton être comme le ferait un esprit malin qui s’installe dans ta pensée et te laisse en paix seulement lorsque tu as l’impression que ce bourbier est la vie réelle car tu as oublié comment vivent les gens normaux. Voilà le genre d’enquête que c’est. Elle est semblable à un esprit malfaisant qui aurait été libéré et s’installerait dans ta tête jusqu’à te réduire en l’état de pauvre type.

[...] - Au cours des années 70, l'année de la disparition de Grétar, treize personnes ont disparu, précisa Elinborg. Douze dans les années 80, sans compter les hommes morts en mer.
- Treize disparitions, demanda Sigurdur Oli, est-ce que ça ne fait pas un peu beaucoup ? Aucune n'a été élucidée ?
- Elles ne cachent pas obligatoirement un crime, commenta Elinborg. Les gens disparaissent, s'arrangent pour disparaître, souhaitent disparaître, disparaissent.

Peut-on commettre un meurtre en chaussettes ?

[...] La pluie cinglait la voiture et Erlendur, qui ne suivait pas le bulletin météo, se demanda si elle allait s'arrêter un jour. Peut-être s'agissait-il d'une version abrégée du Déluge, pensa-t-il en lui-même en regardant à travers la fumée bleutée de la cigarette. Il n'était peut-être pas inutile de laver les péchés du genre humain de temps à autre.

N'avons-nous pas affaire à un meurtre typiquement islandais ? demanda Sigurdur Oli, entré sans qu'Erlendur le remarque, debout à côté du cadavre.
hein , répondit Erlendur, absorbé dans ses pensées.
Un truc dégoutant, gratuit et commis sans même essayer de le maquiller, de brouiller les pistes ou de dissimuler le preuves.
Oui, oui, répondit Erlendur. Un meurtre islandais, bête et méchant.

Il occupait un deux-pièces qui débordait de livres partout où il était possible d'en caser.