De bons voisins

L’expérience de Patrick lui a montré que les animaux qui courent cherchent presque toujours à échapper à quelque chose derrière eux plutôt qu’à atteindre quelque chose devant.

Si papa avait eu son portefeuille sur lui, maman et Patrick auraient su ce qui lui était arrivé, mais dans ces circonstances, on s’est débarrassé de papa comme de tous les autres inconnus depuis l’époque de la guerre de Sécession : enterré dans le cimetière des pauvres de Hart Island. Enterré dans une tranchée – une fosse commune, des cercueils empilés par trois – sans cérémonie ni plaque individuelle. Affaire réglée.

C’est également Erin qui a appris à Patrick comment faire fonctionner ce truc. Il pousse la machine près du lit, puis prend le bras de sa maman et le retourne, révélant le dessous à la peau aussi blanche qu’un ventre de poisson. Révélant la fistule artério-veineuse : un tube naturel, permanent, par lequel le sang peut entrer et sortir.
Patrick branche sa maman sur la machine et la met en marche, avec cette impression qu’il a chaque fois d’être dans un film de science-fiction, que ce n’est pas vraiment réel.
Une heure toutes les quatre heures, lui a-t-on expliqué.

Qui suis-je ?
Patrick Donaldson. Dix-neuf ans.
Que suis-je ?
Un être humain à qui l’on a demandé d’aller dans un pays étranger pour y tuer des Asiates – d’autres êtres humains – au nom de mon propre pays.

Le couteau reste figé en l’air un moment. Kat l’aperçoit du coin de l’œil.
“Pitié”, dit-elle.
Et c’est tout ce qu’elle a le temps de dire avant que le couteau ne s’abatte sur elle, s’enfonçant juste derrière sa clavicule, avec le bruit grinçant du métal contre l’os, suivi d’un bruit humide, un écœurant gémissement liquide, puis tous ces bruits sont noyés par le bruit de quelqu’un qui crie – qui crie très fort.
Alors le couteau se retire du nouvel orifice qu’il vient de pratiquer chez Kat, et elle entend un bruit comme une épée qu’on dégaine dans un de ces films avec Errol Flynn. Ça semble irréel. Et le liquide chaud se met à couler dans son dos.
Elle sent une odeur de cuivre.
Puis un nouveau cri emplit l’air.
Je me demande bien qui c’est, se dit Kat. Pauvre petite.

Kat, bienvenue chez toi, elle fait un pas vers le salon, vers l’obscurité protectrice de son salon, aussi accueillante que le ventre d’une mère, et bientôt elle pourra refermer la porte sur ce monde dangereux et plonger dans l’eau tiède de sa baignoire et oublier que tout cela est jamais arrivé.
Sauf qu’une main cruelle attrape une poignée de ses cheveux et la stoppe. Et cette main la tire en arrière, l’éloigne de l’entrée, laissant la porte béante, les clés pendant sur la serrure.
Je voulais juste un bain, pense-t-elle.

Il lui serait impossible d’être témoin de l’accident. Et quand le fracas de l’impact résonne, elle ne sait pas d’où provient le bruit.

Et elle ne peut même pas se nettoyer, toute tentative ne ferait qu’empirer les choses. Mais Kat s’en moque. La nuit a été longue. Elle a travaillé dix heures d’affilée et elle est vannée, il ne lui reste plus qu’à rentrer chez elle.
C’est sa dernière mission avant le lever du soleil.

Et soudain – un bruit derrière elle.
Elle s’immobilise, espérant que ce n’était rien, que le bruit ne va pas se répéter, mais si, et elle tourne la tête pour regarder par-dessus son épaule, inquiète de ce qu’elle pourrait découvrir, cependant il faut bien qu’elle jette un coup d’œil.

Quelqu’un a forcé la porte arrière, pris l’argent derrière le comptoir ainsi qu’une caisse de whisky avant de s’enfuir en brisant une vitre. Pourquoi cette personne n’est pas tout simplement ressortie par la porte, personne ne le sait.
Le préjudice en termes de whisky et d’argent liquide ne constituait pas en lui-même une tragédie. Mais le coût des réparations, par contre, a fait très mal. Sans parler de la perte de revenus : l’établissement a dû rester fermé pendant quarante-huit heures.
Kat n’est que la gérante de nuit, mais elle se sent tout de même responsable de ce bar.