Les livres de la terre fracturée, tome 1 : La cinquième saison

Vos yeux s'ouvrent brusquement.
Une moitié de votre esprit plonge dans la terre, prête a tuer, pendant que l'autre se fige .

C'est une certitude.
Le déni ne sera plus possible.
Il ne restera que la peur.
Et la peur cherche des boucs émissaires .

La secousse qui passe résonnera. La vague qui recule reviendra . La montagne qui gronde rugira .

Un trou dans le motif. Un noeud dans la trame. Des choses dont vous devriez prendre note, ici et maintenant. Des choses qui n'y sont pas, remarquables par leur absence.
Notez ainsi que nul dans le Fixe ne parle d'îles. Non qu'elles n'existent pas ou soient inhabitées, bien au contraire. Mais les îles naissent souvent près des failles ou au-dessus des points chauds, ce qui en fait des formations éphémères à l'échelle planétaire, apparaissant lors d'une éruption, disparaissant lors du raz-de-marée suivant. Pourtant, les êtres humains aussi sont éphémères à l'échelle planétaire. Le nombre de choses dont ils ne prennent pas note est littéralement astronomique.

Syénite se pose la question - et ce n'est pas la première fois : à qui les Gardiens rendent-ils des comptes ?

Vous êtes épuisée. C’est épuisant de tuer autant de gens. Ça l’est encore plus quand, une fois énervée, vous en tuez moins, beaucoup moins que vous ne l’auriez pu.

« Je suis heureuse que vous m’ayez donné un mentor, senior.
– Non, vous ne l’êtes pas. » Toujours souriante, Feldspath sirote à son tour un peu de sain, petit doigt bagué en l’air. On dirait un concours d’étiquette privé – le plus beau sourire hypocrite remporte la mise. « Si cela peut vous consoler, sachez que nul n’en aura moins bonne opinion de vous. »
Parce que chacun saura de quoi il s’agit, en réalité. Certitude qui n’efface pas l’insulte, mais dont Syénite tire un certain réconfort. Et puis, au moins, son tout nouveau « mentor » est un dix-anneaux, ce dont elle tire également un certain réconfort : ça signifie qu’on a en effet bonne opinion d’elle. Elle triturera cette histoire au maximum pour en exprimer jusqu’à la dernière trace d’amour-propre.
« Il vient de terminer une tournée des Moyessud », reprend Feldspath d’une voix douce. La conversation n’a par essence aucune douceur, mais Syénite est sensible aux efforts de la senior. « Il devrait bénéficier d’un plus long repos avant de repartir en voyage, mais le gouverneur du quartant a insisté pour que nous nous occupions au plus vite du port d’Allia. C’est vous qui lèverez le blocage ; votre mentor se contentera de superviser les choses. Il devrait vous falloir un mois pour vous rendre là-bas sans vous presser, à condition que vous évitiez les grands détours… De toute manière, il n’y a pas urgence, puisque le problème du récif corallien n’est pas exactement nouveau. »
Sur ces mots, Feldspath a l’air réellement, quoique brièvement, agacée. Le gouverneur du quartant d’Allia a dû se montrer particulièrement pénible, à moins que ce ne soient les Dirigeants d’Allia. Depuis que Feldspath est devenue sa senior attitrée, il y a de cela des années, Syénite ne lui a jamais vu plus grise mine qu’un sourire hésitant. Elles connaissent toutes deux les règles : les orogènes du Fulcrum – les orogènes impériaux, les bêtes noires, ceux qu’il vaudrait sans doute mieux éviter de tuer, quel que soit le nom qu’on leur donne – sont censés se montrer en permanence polis et professionnels. Les orogènes du Fulcrum sont censés donner en permanence une impression d’assurance et de compétence, du moins en public. Les orogènes du Fulcrum sont censés ne jamais exprimer la moindre colère, pour ne pas mettre les fixettes mal à l’aise. Mais Feldspath ne commettrait pas l’incorrection d’utiliser un terme aussi insultant que fixettes – voilà pourquoi c’est une senior, responsable d’un certain nombre de supervisions, alors que Syénite arrondit seule ses propres angles. Si elle veut atteindre le niveau de Feldspath, il va falloir qu’elle prouve son professionnalisme. Et qu’elle se plie à quelques contraintes supplémentaires, semble-t-il.

La main de la mangeuse de pierre sort de la roche, blanche, dense, le bout des doigts teintés de rouille. [...] La main enveloppe l'arrière du crâne (...) avec une douceur remarquable. Personne ne s'attend que les montagnes soient douces. Elles sont en revanche inexorables.

Quelle horreur d'être prisonnier d'un cauchemar sans fin. De s'en réveiller dans d'atroces souffrances, sous le regard concupiscent d'un parasite monstrueux.

À ceux qui doivent conquérir de haute lutte le respect que n'importe qui d'autre obtient d'office.