Vous allez le constater, à Montmartre, il fait nuit, c'est brumeux, "brouillagineux", on a peur... Refuge des artistes, des peintres, et de tout un monde interlope de voyous, prostituées et proxénètes, c...
En 1941, cette immense écrivaine, pensant devenir folle, va se jeter dans une rivière les poches pleine de pierres. Avant de mourir, elle écrit à son mari une lettre où elle dit prendre la meilleure décision qui soit.