— Vous avez la télé, en Enfer ?
— Évidemment. S’il y a un endroit où on l’a, c’est bien en bas.
— C’en est fait, j’ai juré par les ondes du Styx, récita Lovecraft, stupéfié.
— C’est pas le Styx, c’est l’Achéron, rectifia Anita. Le Styx est un peu plus loin, du côté balnéaire.
— Balnéaire ?
— Ouais. On a une maison là-bas, pour l’été. Fait un peu moins chaud et les morts font moins de boucan…
C'est pas le Styx, c'est l'Achéron, rectifia Anita. Le Styx est un peu plus loin du côté balnéaire.
-Balnéaire ?
-Ouais. On a une maison là-bas, pour l'été. Fait un peu moins chaud et les morts font moins de boucan...
L’Enfer ne connaissait pas de problème de trésorerie.
— Papa !
L’homme ouvrit les bras en croix.
— Mon bébé, siffla Lucifer.
Si l’amour était aveugle, il méritait peut-être aussi un séjour en hôpital psychiatrique.
Le Concierge savait que la nouvelle serait dure à avaler pour les membres du Haut Conseil Occulte. Malgré leur longue expérience de l'existence terrestre - mais aussi des choses qui n'en faisaient pas tout à fait partie - ces érudits pouvaient se montrer grognons en certaines circonstances, et particulièrement lorsque les choses n'allaient pas dans leur sens.