Le Pacte

Mais Agathe al-Haji voulait acheter des munitions tandis que les autres protagonistes avaient été attirés par l'appât du gain et ne s'étaient pas préoccupés de choses aussi futiles que les droits de l'homme ou la législation internationale.

Sans doute le Lars Kepler que j'ai le moins aimé. Mais attention, ce n'est pas qu'il n'est pas bon, au contraire, seulement, l'histoire m'a moins intéressée. Mais c'est l'occasion pour nous d'apprendre à connaître davantage un des personnages féminins qui reviendra dans les prochaines bouquins. Encore une fois, les courts chapitres nous donnent l'impression que nous devons lire toujours plus. C'est que le temps passe vite en compagnie de ce duo d'auteurs.

Quand, par une nuit claire, un large bateau de plaisance est retrouvé à la dérive dans le pertuis de Jungfrufjärden, au sud de l’archipel de Stockholm, c’est le calme plat. L’eau bleu-gris s’abandonne à des mouvements doux comme la brume.

Le vieux qui approche dans sa barque appelle à plusieurs reprises mais il se doute qu’il n’obtiendra pas de réponse. Cela fait presque une heure qu’il observe le bateau à moteur dériver lentement vers le large sous l’effet du courant.

L’homme manœuvre son embarcation et vient l’accoler au yacht. Il remonte les rames, s’amarre à la plate-forme située à l’arrière du bateau, grimpe à l’échelle en inox et enjambe le bastingage. Un transat rose trône au milieu du pont arrière. Le vieux attend un petit moment et tend l’oreille. N’entendant pas le moindre bruit, il ouvre la porte vitrée et descend un petit escalier menant au salon. Au travers des grandes fenêtres, une lueur grise tombe sur les meubles en teck verni et le tissu bleu nuit des canapés. Il avance dans le prolongement des marches au lambris éclatant, passe devant la kitchenette obscure, la salle de bains et pénètre dans la grande cabine. Une faible lumière s’infiltre par les hublots situés près du plafond, éclairant un lit double en forme de flèche. Près de la tête de la couchette, une jeune femme vêtue d’une veste en jean est appuyée contre le mur, en position assise, les cuisses écartées. Sa main repose sur un coussin rose. Elle regarde le vieil homme droit dans les yeux avec un mélange d’étonnement et d’inquiétude. Il lui faut un moment pour comprendre que la femme est morte.

Une pince en forme d’oiseau blanc retient ses longs cheveux noirs. Une colombe de la paix. Quand le vieux s’approche et touche sa joue, sa tête bascule en avant, un filet d’eau s’échappe de la commissure de ses lèvres et coule le long de son menton.

Les mains tremblantes, Pénélope détache les crochets des fenêtres, mais il est trop tard pour fuir.