La rose de Blida

L'enfance est toujours là, prégnante, prête à vous attraper par le bras, et à ne plus vous relâcher.

Qu'est-elle devenue? Où est-elle? Est-elle encore de ce monde, dans ce pays, ou bien a-t-elle mis le cap sur d'autres contrées? Je l'ignore.
Pour rien au monde je ne souhaiterais tourner une page que je n'avais pas eu le temps d'écrire et dont la blancheur symbolise la virginité de mes plus intimes pensées, l'innocence de mes plus violents désirs.

Brusquement, j'eus honte de ma boule à zéro qui conférait à ma tronche un relief cabossé, de mes bottes sans lacets qui trahissaient mon statut de garçon peu recommandable et de mon treillis fripé qui sentait la sueur froide et le trou à rat. Je n'allais tout de même pas passer devant la dame dans une tenue aussi débraillée et avec une figure violacée, bouffie de sommeil tourmenté.
− Fous le camp, aboya le caporal en se trémoussant sur son tabouret.
− Je peux sortir par derrière ?
− Non.
− S'il te plaît.
− Ça ne me plaît pas. Tu va sortir par la porte principale, comme tout le monde. T'as peur que l'on te voit ? T'avais qu'à bien te tenir.
− S'il te plaît, chef.
Il secoua énergiquement son double menton qu'il avait blanchâtre comme le ventre d'un batracien.
− Te fatigue pas. J'ai pas plus de cœur qu'une tronçonneuse.

- Tu disais?
- Est-ce que tu es un orphelin de la guerre?
- Qu'est-ce qui te fait supposer ça?
- On dit que l'école des Cadets a été conçue pour recueillir les orphelins de la guerre.
Il baissa la tête.
- Non... il est vivant. Il vit en France avec une autre femme.

- S'il te plaît, chef.
Il secoua énergiquement son double menton qu'il avait blanchâtre comme le ventre d'un batracien:
- Te fatigue pas. J'ai pas plus de coeur qu'une tronçonneuse.

elle était belle comme un rêve impossible presque irréelle dans son tailleur blanc

J'ignore si c'était déjà la nuit, mais jamais Blida ne m'avait paru aussi abyssal et les lendemains aussi ténébreux.
Des années durant, je m'en étais voulu de m'être laissé aller de la sorte, d'avoir fait tout un plat d'un amour platonique qui n'aurait pas dû avoir lieu.
Comment une femme à peine entrevue était-elle devenue, dans mon esprit, plus intense qu'une obsession, aussi vaste que l'horizon.
Il est des histoires qui dépassent l'entendement; celle que j'ai contractée violemment en sortant de la prison scolaire, il y a près de quarante ans, m'échappera toujours.
Souvent tandis que je parcours la France à la rencontre de mon lectorat, alors que je découvre de nouveaux visages, je me surprends à chercher celui d'Hawa.

C'est quoi, la mort, sinon un sommeil plus long que les autres.

Parfois, à la fin d'une séance de signature ou bien après un entretien avec mon public, à Toulouse , à Lamballe ou ailleurs, en entendant une lectrice retardataire se dépêcher pour me rattraper, son bouquin à dédicacer contre sa poitrine, je m'arrête et me retourne. L'espace d'une fraction de seconde, aussi absurde que cela puisse paraître, mon cœur frémit plus fort que d'habitude, et je m'entends me demander… et si c'était elle ?

Ne venais-je pas de purger une peine de huit jours d'arrêt justement parce que j'avais essayé de faire tourner en bourrique un sergent bouché à l'émeri?