Racines siciliennes

Les temples se dressent défiant le temps et les mémoires éphémères. Ils sont mangés par les mauves et les séneçons cinéraires. Le vent caresse les monuments et apporte au voyageur ou au contemplatif, les impressions mélancoliques d’un illustre passé, construit dans le sang et la douleur pour l’unique gloire de quelques personnages, mortels parmi les mortels, se confondant avec la grandeur des dieux. C’est sans doute ce curieux mélange qui dégage cette sérénité particulière. Quand le temps dort depuis si longtemps au même endroit sans jamais être dérangé, l’éternité s’y installe un peu, enfin visible, palpable.
Une demeure en pierres sèches se love dans les contreforts des reliefs naissants. Seule, prise entre mer et montagne, ultime gardienne d’une civilisation, d’un trésor, elle est posée ici, comme un trait d’union entre les générations.
Autour de cette maison, la nature, sauvage. Composée d’une garrigue aride, épousant au plus juste les sinuosités du terrain, et constituant une couverture végétale parfaite, laisse çà et là apparaître la blancheur de la roche calcaire mise à nu.
C’était en fin de soirée, le crépuscule s’annonçait. Quelques rayons de soleil parvenaient à s’échapper de cette ultime fuite journalière. La lumière dorée coulait en un flot silencieux et continu, adoucissant formes et reliefs, portant en elle une impression d’apaisement total.
Le temps s’est arrêté ici, du reste de l’aveu même des Siciliens, il n’existe plus.
(Incipit)