Irrésistible attraction

C'est un oui - on vient de craquer une allumette dans ma poitrine

Je soupire et m'affale dans le canapé installé par Oliver juste derrière la vitrine. Coucher avec elle n'a plus rien à voir avec un arrangement confortable. Harlow n'en a pas parlé, mais je devais abordé le sujet. La nuit dernière, je l'ai regardé s'effondrer dans mes bras. Même un imbécile devinerait que ce n'est naturel ni pour elle ni pour moi.
Seigneur, elle est tellement parfaite. je n'ai jamais rencontré personne comme elle. Aussi têtue que moi, et pourtant disposée à tout m'offrir, à se donner, caresse après caresse.

Les mecs entrent tous dans l’une des trois catégories de base : le tombeur, l’incompris, le petit garçon à sa maman.
La gamme du tombeur, d’après mon expérience, est très variée : rock star enchaînant les conquêtes, quarterback musclé, parfois même geek au charme irrésistible. Leurs atouts au lit ? En général, des mots cochons et une endurance à toute épreuve. Je suis fan.
L’incompris est souvent un artiste, un surfeur discret ou un musicien émotif. Ces types savent rarement quoi faire, mais ils sont prêts à se donner du mal pendant des heures.
Le petit garçon à sa maman est le plus facile à repérer. À La Jolla, il conduit la Lexus de seconde main de sa mère et la brique tous les jours. Ce genre de mec enlève ses chaussures avant d’entrer quelque part et te regarde toujours dans les yeux quand il te parle. Au lit, le petit garçon à sa maman n’a pas beaucoup de qualités mais, au moins, il a tendance à être consciencieux.

Oliver demande en s'asseyant sur la banquette
-Où est Finn?
Puis:
-salut Joe.
Je répond du Tac au tac.
-Occupé à satisfaire Mademoiselle Harlow.
Il me regarde perplexe.
-En train de lui commander un verre, traduit Lola.
Satisfait, Oliver hoche la tête, jette un coup d'œil vers le bar puis pose les yeux sur moi.
- Sois gentille avec mon ami.
Il me fait un clin d'oeil, mais je sens qu'il est sérieux.

-As-tu dit aux filles Kardashian qu'on était ensemble?
Il glisse les mains sous ma robe, m'attrape par les hanches, descend ma culotte. Bien trop lentement à mon goût; Je me tortille sous ses doigts.
-Je ne leur ai pas dit, mais elles ont deviné. Une grande déception pour elles.
Il me fait rouler sur le côté pour descendre la fermeture éclair de ma robe.
-Tu leur as dit que j'étais pris?
-Elles savaient. (je me cambre pour l'aider à retirer ma robe. Une fois nue, il me regarde comme si j'étais le diner de Thanksgiving et les joyaux de la couronne réunis.) A cause des regards que tu me lançais.
Il siffle tout en déboutonnant sa chemise.
-Les regards que je te lançais?
-ouais
Il enlève sa chemise et se penche sur moi.
-Et je te regarde comment?
Ses bras sont tendus dans T-shirt qu'il porte sous sa chemise, moulant ses biceps et son torse large. Ce t-shirt rentré dans son pantalon noir... Doux Jésus.Il passe une main chaude sur mon ventre.

Donc tu es allée à la fac et tu as un master en ... ?
- Communication.
- Communication, ah ! Master facebook et Twitter ?
L'air amusé, elle m'examine.
- Tu as déjà entendu parler de Twitter ?
J'ai envie de la gifler.

La tequila me monte à la tête, ma poitrine brûle de l’intérieur. Je me penche pour sentir son parfum. Son odeur est chaude, sucrée, épicée. Une fragrance de plage, de crème solaire et de chèvrefeuille. Ces cinq dernières minutes, j’ai plus discuté avec Harlow qu’au Canada. Je suis assez surpris : elle a la répartie facile et, par-dessus le marché, de l’humour.

– Oliver, Not-Joe et toi devriez aller danser avec ces filles là-bas.
– Pourquoi pas Finn ? Il est célibataire, lui aussi.
Je secoue la tête.
– C’est vrai, mais regarde ses vêtements. Il a l’air tout droit sorti d’Une nuit au Roxbury. Tout le monde aurait honte pour lui.
.Finn n’a pas intérêt à aller danser. Si c’est le cas, la femme des cavernes qui sommeille en moi mettra tout en œuvre pour que ses yeux ne se posent que sur moi. Au moins jusqu’à son départ.

Je plonge mes yeux dans les siens. Je m’attendais à de la gêne, après nos préliminaires d’hier soir, mais il ne détourne pas le regard. Au contraire, il sourit. Ses yeux marron tirent sur le vert, ses cils semblent encore plus épais et foncés. Ses lèvres gercées me donnent envie de les sucer, de les embrasser pour les apaiser.
Ivre, je lui roule des pelles et, sobre, il me semble encore plus sexy ? Ce n’est pas juste, l’Univers.

– Qu’est-ce que tu fous dans mon coffee shop ?
Il écarquille les yeux et ouvre la bouche, l’air incrédule.
– C’est toi la propriétaire ?
– T’es perché, Finn ? N’importe quoi ! C’est un Starbucks. Ce que je veux dire, c’est qu’il se trouve dans ma ville, dans mon quartier. Je mens. Il ferme les yeux en éclatant de rire. Un rayon de soleil illumine son visage, en particulier sa barbe, et j’imagine la sensation sur ma peau… argh ! Le regard noir, je hoche la tête.
– Qu’est-ce qui est si drôle ?
– J’ai pensé une minute que ce Starbucks t’appartenait vraiment.
Je roule des yeux, attrape mon café et me dirige vers la sortie. Devant ma voiture, j’étire le cou, roule des épaules. Pourquoi suis-je aussi affectée ?
Ce n’est pas comme si je m’étais attendue à ce qu’il me ramène en calèche quand je suis arrivée sans prévenir dans sa petite maison du bord de mer. J’avais déjà couché avec lui à Vegas, j’étais d’accord pour ne pas en faire des tonnes. Pas d’attachement.