Sherlock Holmes aux Enfers

Les Enfers se fracassaient.
On avait tué, là où la Mort n’a plus de règne.

Le mouvement perpétuel existe. L'Homme l'a inventé, et il a pour nom : obsession.

« Tremblez et répandez-vous, créature Holmes. Le Très-Bas lui-même vous commande. Vous avez un meurtre à élucider. »

On aurait difficilement trouvé là un blasphème - insulter le Diable, ici-bas, revenait à le complimenter.

« Je vois, elle n’a pas été amenée ici par hasard, n’est-ce pas ? Elle est, en quelque sorte, là pour me contraindre à l’obéissance, dit Holmes. Puis, son cerveau mis en branle, il ajouta à voix haute : « Mais pourquoi elle, alors ? Pourquoi pas le docteur Watson ? » – Il se retourna brusquement vers Mary Watson, et abattit ses mots comme un juge de paix son marteau : « Cela étant dit, madame, et hormis le plan des démons, il reste une explication à fournir sur votre présence ici, par le biais de ce pentagramme. Or, d’explication, il ne peut y avoir qu’une : vous êtes entrée dans mon bureau ! Holmes reprit l’accusation avec une fureur mal contenue : vous êtes montée au 221b, Baker Street, et vous avez fouillé…
— Mis de l’ordre, M. Holmes ! Mis en bon ordre.
— Après mon décès, c’est cela ?
— Mais non, pas du tout.
— Je ne suis pas mort ? »
Holmes se tourna vers Phosphoros pour quêter une explication. Sans en obtenir, le détective se retourna gravement vers Mary Watson :
« Vous : je vous ai bien interdit de mettre mon nez dans mes affaires. Je vous l’ai déjà dit dix fois au moins. Un esprit comme le mien a besoin de…
— D’ordre et de propreté, M. Holmes. Vous ne pouvez pas vivre ainsi, c’est tout simplement…
— Jamais ! Je vous le dis...

« Vous ! Vous disiez que vous vouliez un compagnon.
— Je… ah, oui, j’ai dû dire cela, bafouilla l’intéressé, tendu.
— J’accorde votre souhait. Votre compagnon, la créature Watson, va arriver.
— Non ! »
Le cri de Holmes résonna dans toute la caverne. Quand il reprit la parole, sa lèvre inférieure tremblait :
« Jamais je ne voudrais de lui ici, il… il ne me servira de rien et…
— Trop tard, créature Holmes ! Trop tard… » ricana Phosphoros. Et avec lui, tous les démons présents partirent dans de grands éclats sardoniques.

« Aidez-nous ! cria une femme non loin de lui, que de sinistres diablotins commençaient à équarrir.
— Ce sont les Enfers, madame, répondit Holmes. Personne ne peut rien pour personne. Vous payez vos crimes, je suppose que je paie les miens. »
Elle ne l’entendit pas : elle referma les yeux, fort absorbée par l’arrachage de ses jambes, centimètre par centimètre.
Holmes eut peu de temps pour s’interroger sur l’indifférence des lutins démoniaques à son égard : un immense colosse aux cornes dressées, qui menait l’assaut, baissa son regard sur lui. Le maréchal-démon écrasa deux subalternes de ses énormes pieds de bouc, et commença à charger le détective.
Holmes rangea sa pipe dans sa poche. Calmement, il se mit en position de boxe, sans trop d’espoir cependant quant à l’issue du choc. Il ironisa :
« Vraiment, je ne suis définitivement pas là où l’on aurait besoin de mes compétences. »

Une tempête de griffes, de crocs, de fouets s’abattit sur les âmes damnées. Jaillis de tous les recoins obscurs, mille démons mineurs se vautraient dans la vengeance – trop longtemps les condamnés humains leur avaient échappé !
Un moine prit spontanément feu, et les flammes de son martyre éclairèrent sans fin les scènes d’empalements, les démons forçant le métal en fusion dans les bouches, les coups vicieux et les pénétrations contre-nature. La porte d’une des maisons se garnit de dents aiguës, happa tous ceux qui passaient à proximité. Une mare se vida pour béer en un puits sans fond ; un toit se dressa haut, ses tuiles formant un golem cliquetant qui se mit à broyer crânes et jambes et poitrines.
Sherlock Holmes s’éloigna d’un pas lourd – lui, aucun démon ne l’attaquait.

Une brèche terrible, dans le plafond des Enfers, s’ouvrit quelques battements de cœur plus tard. On se réjouit d’abord de la nouvelle lumière, croyant qu’un soleil réapparaissait. Puis la fente dans la voûte gagna, gagna… quand les premiers rocs s’écrasèrent sur les toits, au milieu d’eux, les esprits perdirent toute retenue.
On hurla, et la sphère d’utopie creva comme une bulle de savon.
« C’est la fin », commenta froidement Holmes.
Thomas More, suppliant, se tourna vers le célèbre détective :
« Mais vous ne comprenez pas, M. Holmes ? C’est vous ! Vous seul pouvez. Vous seul qui… »
La phrase de More s’acheva en un gargouillis humide. Car, de nouveau, il tenait sa propre tête fraîchement décapitée sous le bras. Comme il était, la nuit de son arrivée en Enfer.
Cela signifiait que les règles folles des lieux reprenaient leurs droits. Les cris de désespoir retentirent de cent poitrines, et comme en écho les rires triomphants explosèrent de tous côtés.

La fragile muraille de bois vermoulu sur laquelle il s’appuyait épousait un cercle, large d’une lieue, où les lois du reste des Enfers ne s’appliquaient plus tout à fait. Autour d’un groupe resserré de fermes, une communauté priante, tremblante, luttait pour tenir les démons éloignés.
« Monsieur Holmes ! Monsieur… »
L’intéressé vida sa pipe, puis avec un soupir se tourna vers le nouvel arrivant : justement venait à lui le maître de ce groupe d’âmes qui résistaient, tant qu’elles pouvaient encore, à leur damnation. Sherlock Holmes répondit à son appel :
« Que puis-je pour vous, monsieur More ?
— Une dispute, de nouveau. Je n’ai pas pu l’empêcher. C’est terrible, ils vont arriver à briser notre harmonie… notre Sphère de Paix va céder. Une fois de plus, une fois de plus, M. Holmes !
— Que voulez-vous que j’y fasse, M. More ? Le théologien, c’est vous. Je ne suis que l’hôte, ici.
— Il faut nous aider ! La moindre dissension dans nos rangs, et les démons vont pénétrer notre sphère spirituelle, créée au bout de tant d’efforts ! Et l’Enfer nous reprendra, qui sait pour combien de temps ?
— Je ne peux vous aider, M. More. N’avez-vous pas été, dans votre vie terrestre, Chancelier de notre bon royaume ? dit Holmes sèchement : « C’est un travail de politique, cela, pas d’enquêteur… »