La peste sur vos deux familles

Mika émet un reniflement méprisant.
« Il y a une vanne qui circule en ce moment : puisque tout est désorganisé aujourd'hui en Russie avec l'effondrement de l'Union soviétique et l'explosion de la libre entreprise, comment se fait-il que le crime soit pour sa part si bien organisé? »

La folie, c'est de jouer aux échecs contre soi-mème, dit Roman en hochant la tête et en se mordillant la lèvre. La folie, c'est de faire demi-tour avant de savoir où mène la route qui s'ouvre devant soi.

Tu essaies d'imaginer une issue à ce cauchemar mais c'est un rêve, Roman... Tu voudrais inventer ta vie comme s'il s'agissait d'une fiction.

Le sourire d’Ophelia s’effaça.
« Vous vous foutez de moi, dit-elle. Maïakovski lisait ses poèmes aux ouvriers dans des gares où le froid était tel que ses pieds gelaient sur place. Pour répondre à votre question : oui, bien sûr, je n’hésiterais pas un instant à aller m’établir dans un sanctuaire du prolétariat, si un tel endroit existait. Et je donnerais ce cours sur les différences textuelles entre les Quarto de 1603 et 1604 et le Folio de 1623 si j’estimais que cela servait les intérêts de la révolution.
— Maïakovski s’est suicidé quand il a compris que l’Union des républiques socialistes soviétiques qu’il avait participé à instaurer n’avait rien d’une querencia. Et que dans son essence, le communisme est un palimpseste : la bouse bolchevique se superposant à la merde tsariste.
— Allez vous faire foutre, Roman.
— Avec vous, je ne demande pas mieux », répétai-je d’un air enjoué.

Ce nouveau capitalisme auquel tu voudrais que nous fassions allégeance est aussi décrépit que le vieux système communiste : quelques individus possèdent bien plus qu'il ne leur en faut et la plupart des gens n'ont même pas de quoi vivre décemment. Qu'y a-t-il de neuf là-dedans ? Je redoute que ces nouvelles réalités que tu voudrais nous voir suivre ne corrompent notre code d'honneur, qui est le seul rempart que nous autres voleurs avons réussi à édifier soixante-dix ans durant, face à la brutalité bolchevique.

C'est ma faute si nous sommes des amants dont les astres ont contrarié le sort.

Il déteste les communistes. Et l'ennemi du père reste l'ennemi du fils.

Vous ne savez probablement pas dans quelle estime votre Trotski tenait la guillotine. Il a écrit quelque part que la Révolution française devait son succès à cette machine qui raccourcissait d'une tête les ennemis du peuple.

Lors d’une virée à Odessa qui n’eut par ailleurs rien de mémorable, un second secrétaire du Parti dans un état d’ébriété avancé, le visage empourpré et suant comme un bœuf après s’être enfilé au cours du repas une bouteille de Stolichnaya, se leva sur la terrasse que nous occupions au sommet de l’hôtel et, désignant l’horizon d’un geste majestueux, m’offrit l’ensemble du territoire de l’Ukraine pour mon dix-neuvième anniversaire. L’esprit plus clair quant à moi, n’ayant bu que vingt centilitres de vodka, je lui offris en retour une belle Ukrainienne, la fille qui vendait des cigarettes dans le hall de l’hôtel et qui, après avoir empoché le billet de 100 dollars américains que je lui avais glissé, accepta de nous rejoindre pour la nuit dans notre suite.
Le moins que je pouvais faire, après avoir pris possession de l’Ukraine, était de lui faire don d’une Ukrainienne, vous le comprendrez sans peine. À ma décharge, et à supposer qu’il soit nécessaire de me défendre, qui parmi nous n’a pas un petit côté voyeur ?

« Quand Nikita Khrouchtchev a dénoncé les crimes de Staline lors du XXe congrès du Parti – cela se passait en 1956, trois ans après la mort de Staline – on raconte que quelqu’un lui a passé un papier pendant qu’il était à la tribune et qu’il l’a lu à voix haute aux délégués du congrès : “Où étiez-vous quand Staline a commis ces crimes ?” Khrouchtchev, furieux, agita le papier. “Qui a écrit ça ?” hurla-t-il. “Qui a écrit ça ?” Évidemment, personne ne s’est levé pour se dénoncer. À la suite de quoi Khrouchtchev est censé avoir déclaré : “Où étais-je ? J’étais là où vous êtes aujourd’hui. J’étais terrifié.”