Marx et la poupée

Alors la petite fille aux grosses boucles noires imagine des dialogues avec des amis imaginaires. elle s'invente des histoires. Des histoires qui consolent. Des histoires qui remplissent la bouche du réel.

Une nuit elle en est sûre elle a vu sa mère dans le jardin au pied de l arbre enterrer ses rêves un par un à côté de ses jouets à elle

La petite fille couve sa nouvelle langue comme une poule son œuf. Il lui faut cette phase de gestation lente et solitaire. Bouche scellée mais extrême attention portée à chaque nouveau mot.

J’ai glissé sur mon identité. Je suis tombée.

D'un coup tout a disparu. La grand-mère, les tasses de thé. Il n'y a plus que moi dans cette chambre. Je tire les rideaux et je me demande ce qu'il y a à l'intérieur. Et puis d'abord, c'est quoi "l'intérieur"? Ca veut dire quoi? Je me suis toujours méfiée de ce mot, "l'intérieur", parce que je l'associe à une illusion, quelque chose de fuyant que l'on poursuit en vain. Mais la grand-mère a parlé : mon show pathos-paillettes ne prend plus. Je regarde la table basse posée devant moi sur laquelle il y avait, quelques instants avant, deux tasses ce thé. Sur la surface maintenant vide, je dépose le premier masque. Le masque de la douleur refoulée.

Je voudrais me taire quand on me demande mes origines. Je voudrais raconter autre chose, n'importe quoi, inventer, mentir. Je voudrais aussi qu'on me pose d'autres questions, des questions inattendues, déroutantes, même absurdes, qu'on me surprenne. Et en même temps, je me vautre dans mon petit monde exotique et j'en tire une fierté jouissive. La fierté d'être différente. Mais toujours cette gêne, cette voix intérieure qui me rappelle que tout ça ce n'est pas moi, que je me cache derrière un masque, celui de l'exilée romanesque. Je vous le donne ce masque, prenez-le, je le dépose entre vos mains.

Je voudrais passer ma vie à récolter des histoires. De belles histoires. Dans un sac, je les mettrais et je les emporterais avec moi. Et puis au moment propice les offrir à une oreille attentive pour voir la magie naître dans le regard.

... les ruelles mal famées et pauvres du sud de Téhéran… le tchador noir des femmes, femmes-corbeaux au visage caché…

On efface, on nettoie, on nous plonge dans les eaux de la francophonie pour laver notre mémoire t notre identité et quand c'est tout propre, tout net, l'intérieur bien vidé, la récompense est accordée, tu es désormais chez les Français, tâche maintenant d'être à la hauteur de la faveur qu'on t'accorde. Etrange façon d'accueillir l'autre chez soi.

"Son bébé.Soudain, elle prend conscience qu'elle est enceinte.
Ma mère porte ma vie mais la" Mort" danse autour d'elle en ricanant, le dos courbé; ses longs bras squelettiques veulent lui arracher son enfant; sa bouche édentée s'approche de la jeune femme enceinte pour l'engloutir ......