Rupture(s)

La rupture me rabaisse et m'humilie, quelle que soit la gentillesse de celui qui me quitte. Il m'ôte la parure que son affection m'offrait, me laisse dans la nudité d'un être dépouillé.

L'incapacité à devenir celui que l'on aimerait être est une profonde souffrance.

Rompre pour révéler la personne que l'on veut être, pour exister en première personne et non plus comme une marionnette ou un fétiche. Assumer son identité dans ce qu'elle peut avoir de dérangeant, de décevant ou d'impossible au regard des autres et particulièrement des proches. Faire le pari d'un devenir autre, dont les conditions d'émergence exigent la rupture.

La fatigue d'être soi naît de la démultiplication des rôles à tenir sur le mode de la performance.

Nous avons besoin d'être plusieurs individus différents pour nous délasser de l'un en retrouvant l'autre.

Prendre le risque de vivre, c'est faire le pari des joies possibles. Et avoir la force de se souvenir, même dans la nuit tragique, de l'étincelle de joie qui se tenait en elle.

La douleur de la rupture est celle d'un arrachement qui n'en finit pas, séparation qui se répète à chaque réveil, arrachement au monde du rêve qui est souvent en retard sur le réel, dans le réconfort des souvenirs, de l'ancienne vie partagée, espace de la réconciliation espérée. La catastrophe, le monde qui s'effondre, se rejoue chaque matin, torture sans cesse réitérée.

Ce n'est pas seulement mon corps et mon esprit que la rupture amoureuse saccage, c'est le monde qu'elle dévaste. Elle laisse un monde à la fois surpeuplé et désolé. Rien n'échappe à la marque de cette coupure existentielle, tout en porte les traces visibles.

La rupture est expérience de l'arrachement. Arrachement de ce que l'on tenait pour nôtre, de ce que l'on avait littéralement incorporé à notre être. Ce n'est pas seulement que l'autre s'éloigne, emportant un peu de moi, c'est qu'il m'écorche, il m'ôte cette peau d'amour, cette enveloppe protectrice et rassurante, sa présence et son attention, il me prive de ses regards séducteurs, fiers ou bienveillants. Peau de mots, peau de regards, peau de caresses. Je suis soudain nu, sans carapace, sans pelage, avec ma colère pour seule arme, ma tristesse en lambeaux. Plus nu que l'animal le plus vulnérable. Je ne suis pas seulement rendu fragile, mais privé de moi-même, privé de mon être et de mon corps, comme amputé.

Cette rupture est déchirement car chacun tente de retrouver son corps propre là où l'amour et la vie de couple avaient créé au fil du temps une chimère, un corps commun où ils étaient entremêlés, une habitude réciproque des corps qui constituait un corps partagé, invisible mais présent, prolongement de leur corps réel. Mon corps amoureux, c'est un corps qui s'autorise des embardées sur ton corps, qui sans cesse empiète sur lui, c'est ce corps qui s'en saisit pour le rapprocher de soi, pour le caresser, l'enlacer. Ton corps aimé, c'est une chair qui m'est ouverte et offerte à mon contact, qui supporte ou recherche ma proximité. Ton corps si proche étend le mien, comme un nouveau domaine de mon être. Nos corps se sont faits rhizomes au fil des années et ont laissé filer leurs lignes de fuite un peu partout dans l'espace physique de l'autre. Celui qui s'extrait de ce corps commun, de cette chimère affective que l'amour a créée, condamne l'autre à dépérir avec ce bout de corps meurtri.