Enfants de la forêt

Tout cela est peut-être la faute des mots, se dit Tom.
Grâce à eux et à cause d'eux. Il se souvenait nettement de l'impression de désolation qui s'emparait de lui auparavant, pendant un long, très long moment, quand il n'arrivait pas à trouver un mot. Il se rappelait la déception et la colère qu'il ne parvenait pas à exprimer qu'en serrant les poings, parce que même s'il se tapait la tête, les mots, s'ils ne voulaient pas sortir, ne sortaient pas. Rien n'y faisait.

« Les mots donnent du sens aux choses »(J.R.R Tolkien)

[…] elle était le chef […] c’était un travail effroyable, sans repos, ça voulait dire tenir bon quand personne ne vous soutient, réfléchir quand les autres dorment, agir quand les autres s’amusent.

— J’aurais dû me mettre en colère. Non, je devais me mettre en colère, rectifia-t-elle. Et le bousiller complètement, ou le jeter. Seulement parce que c’était une chose à toi. J’avais envie de la faire, tu sais ?
Elle le considéra avec une expression étrange, presque d’excuse.
— Mais, heureusement, j’ai senti que je savais ce que c’était. Et c’est ça qui m’a arrêté. Savoir ce que c’était. Savoir ce que c’est.
Elle fit une pause, baissa ses yeux sur ses mains puis les leva vers Tom, attentive.
— Dedans, il y a des histoires, et des mots. Il faut que tu nous les lises toutes. Comme ça, peut-être, on se rappellera.

— Ça suffit, arrêtez ! Vous vous faites du mal et c’est tout.
— Il dit vrai, intervint Hana pour le soutenir. Et puis ce qui a été décidé est décidé. On s’en va. Tous. Ici, il n’y a pas de place pour nous. Ailleurs, quelque part, on en trouvera peut-être une.
Tom approuva. Personne n’osa répliquer.
— Nous serons des « Enfants de la forêt », dit-il. Comme dans les histoires. Oui, c’est ça : « Enfants de la forêt ». Nous allons devenir une histoire. La nôtre.

Tom l’observa. Elle parlait avec une telle ferveur que c’était comme si une lumière émanait d’elle, de l’intérieur, une lumière de peur et de fierté à la fois.
— On va mourir ? demanda-t-elle au bout d’un moment, avec une voix changée, plus ténue.
— Je ne sais pas, lui répondit-il honnêtement. Il faut qu’on mange davantage. Et je ne sais pas comment faire. En fait, je sais, mais en même temps, je ne sais pas. Demain on essaye. Pour ne pas mourir.
— Pour ne pas mourir. Pour rester nous, conclut Hana.
Ils restèrent encore un long moment éveillés, fascinés par les braises qui ne voulaient pas s’éteindre.