L'histoire de Malala

Les talibans ont voulu lui prendre sa vie, mais ils n'ont réussi qu'à la rendre plus forte.

Au cours des jours changeants de mars, cependant, où l'hiver tape des pieds avant de céder le pas au printemps, tout devient incertain.
- Cet accord de paix risque de ne pas durer longtemps, commencent à murmurer les gens.
- Ce n'était peut-être qu'une pause dans les combats.
Les miliciens continuent à circuler armés et volent les aides envoyées aux réfugiés.
Un jour, Malala entend des coups de feu : les talibans tuent deux soldats, puis accusent l'armée d'en être responsable, parce qu'elle continue d'envoyer des patrouilles malgré la trêve.

Tout se passe en un instant. Un jeune barbu passe la tête dans l'habitacle.
-- Laquelle d'entre vous est Malala ? crie-t-il, en dévisageant chaque fille.
Il a un pistolet à la main, et elles se mettent toutes à hurler.
-- Taisez-vous ! ordonne-t-il.
Alors elles se taisent.
Zakia à l'impression de l'avoir déjà aperçut dans la rue, peu auparavant, sur la moto qui est passée à toute allure. Mais elle n'est sûre de rien, la peur lui brouille la vue.
-- Qui est Malala ? répète-t-il. Répondez immédiatement où je vous tue toutes ! Malala à insulté les soldats de Dieu, les talibans, et elle sera punie.
Dans le silence, la question résonne comme une condamnation à mort. Malala, qui aurait voulu dire tant de choses, semble paralysée par la peur, elle a la gorge nouée et ne trouve même pas assez d'air pour respirer.
Zakia s'aperçoit que certaines filles se sont tournées vers leur amie aux grands yeux noisettes.
Le regard de l'homme au pistolet aussi s'arrête sur Malala. Personne n'a rien dit, mais il doit avoir compris. Il la fixe.
Quelques secondes.
Et les coups de feu éclatent, sourds, sans pitié.
Un, deux, puis un autre, un autre encore.
La tête de Malala se balance mollement en arrière.
Son corps tombe sur le côté et s'effondre dans les bras de Laila, comme au ralenti.
Du sang sort de son oreille.
Laila hurle.
Son cri est interrompu par une balle qui l'atteint à l'épaule droite, puis par une autre à la main gauche, avec laquelle elle essayait de se protéger.
Zakia aussi ressent une forte douleur, il lui semble que son bras et son cœur vont éclater.
Sur le monde entier tombe l'obscurité.

Mon plus grand espoir, c'est que les pages qui suivent puissent inspirer beaucoup d'autres lettres et dessins comme celui-ci, qu'elles fassent voyager les lecteurs dans une partie du monde encore lointaine, qu'elles les aident à découvrir les ressemblances au delà des différences. Intro.

La violence ne sert à rien et le racisme non plus car nous provenons tous des mêmes ancêtres...

Commen pourrais-je aider mon peuple ? Comment pourrais-je changer réellement son destin ?

"Comment pourrais-je aider mon peuple ? Comment pourrais-je réellement changer son destin ?" se demande Malala, en donnant à boire à la perdrix.

Les talibans ont voulu lui prendre sa vie, mais ils n'ont réussi qu'à la rendre plus forte.

Derrière chacune de ces lueurs légèrement voilées, il y a beaucoup de familles comme la sienne, réunies autour d'un repas et de leurs propres histoires. Soudain, Malala comprend quelque chose de très important : les talibans peuvent ouvrir le feu, bombarder, jeter de l'acide à la figure des gens, mais ils ne peuvent pas tout détruire. Ils ne peuvent pas effacer les souvenirs heureux.

Lorsque son père appelle enfin pour s'excuser, elle lui fait promettre qu'il achètera de la glace pour tout le monde. A la vanille: elle en sent déjà le goût dans sa bouche. Un goût de chez elle. Un goût de paix.