Coup de chaleur

Certains jours, quand il avait arpenté les trottoirs pour courir après un petit voyou à travers toute la ville et qu’il rentrait chez lui crevé, n’ayant envie que d’une bouteille de bière, il trouvait l’appartement bourré de photographes tapettes ou de splendides mannequins qui ne parlaient que de la dernière double page de Vogue ou de Harper’s Bazaar, qui éclusaient les bouteilles qu’Augusta achetait sur ses économies et qui voulaient savoir quelle impression cela faisait de descendre quelqu’un (« Avez-vous déjà vraiment tué quelqu’un, Bert ? »), comme si le boulot d’un flic était un passe-temps aussi futile que le métier de mannequin. Cela l’irritait chaque fois qu’Augusta parlait d’elle en tant que « mannequin ». Le mot la faisait paraître aussi vaine que son travail ; un mannequin de vitrine inanimé, habillé à la dernière mode de Paris.

Carella amena l'avant de sa berline banalisée contre le trottoir. C'est alors que Kling, qui avait gardé le silence durant tout le trajet depuis le commissariat, lâcha :
- Steve, je crois que ma femme fricote avec un type.

- Qu'est-ce que tu viens faire ici ?
- Je suis venu te voir.
- Bon, tu m'as vue.

J'suis le caïd ici, dit Jimmy. S'ils m'appellent pas "James" - ou même des fois "monsieur James" -, dit-il en roulant les yeux, j'leur botte le cul.

La baisse de la température du corps est un des éléments déterminants. Mais dans un cas comme celui-ci où la chaleur dans l’appartement était de 40°, la température du corps, en fait, avait plutôt augmenté que baissé, et pourtant la rigidité cadavérique était complète.

Quand on est bouclé, on ne peut pas éviter un type qui vous casse les pieds. Alors, quand il vous rappelle à longueur de temps que vous avez un gros nez, vous encaissez les conneries jusqu’à un certain point.

Depuis ces derniers temps… en fait depuis un bon bout de temps, il n’y a plus rien entre nous. Enfin ce n’est pas comme avant. Pas comme c’était quand on ne pouvait pas rester séparés une minute. Maintenant… quand on fait l’amour, c’est tellement… tellement mécanique, Steve. Comme si elle me tolérait, tu vois ? Comme si elle faisait ça pour s’en débarrasser.

La fille ne semblait pas avoir plus de dix-huit ou dix-neuf ans ; elle avait les yeux bleus les plus grands que Kling ait jamais vus de sa vie, dans un visage de lutin orné d’un mignon sourire légèrement oblique.