La race humaine, elle,se sélectionne à rebours. La guerre ne tue que les robustes. Et la médecine conserve les rabougris.
C'était comme un trou noir ouvert devant lui, où il sombrait pour quelques interminables secondes.
Nous sommes toujours ainsi, un peu, l'enfant de la femme que nous aimons. La mission de la femme est de recréer l'homme.
La guerre ! Elle s'éloignait , la grande nuée sinistre. Mais l'ombre en restait sur ces routes, ces convois, ces hommes encore lancés en avant et qui ne s’arrêtaient pas, sur le visage de toute cette foule, oppressée, consternée, muette, qui regardait rouler en grondant ce fleuve de métal, se souvenait de l'invasion et de la dévastation, et n'osait croire, après cette semaine d'agonie , que la main d’acier qui lui poignait le cœur se fut enfin desserrée.
- Voila l'inexplicable ! Qu'on puisse vouloir se perdre pour un autre. Et qu'on puisse gagner à se perdre. L'amour ! Tout le mystère de l'existence !
Mais la chose à quoi se résine moins encore qu'à mourir, c'est à tuer en lui une vérité .ça ne compte plus pour lui de mourir, quand il est sur d'une vérité.
Mais le malheur c'est que ces enseignements sont faussés, parce que la médecine moderne s'est spécialisée, morcelée, cloisonnée, et qu'elle a perdu le sens du général.
Une de ces mélopées sauvages, où les Noirs du Nouveau Monde, à leur insu peut-être, ont fait passer la souffrance de l'exil et le souvenir de leur ciel natal, et que les hommes d'Amérique, et après eux tous les hommes de notre temps, ont tout de suite reconnues, aimées, adoptées, sans doute parce qu'ils y ont retrouvé l'écho de leur propre tristesse, leur ennui, leur regret, leur nostalgie d'on ne sait quoi que leur âme vide et inquiète a conscience, obscurément, d'avoir perdu...
Il y a des souffrances qu'il faut user jusqu'au bout. Elles sont en vous comme un rat dans un cadavre. Il faut qu'elles vous rongent jusqu'aux os, jusqu'à ce que la chair manque et qu'on ne souffre plus.
Un ventre ouvert, ça n'attend pas, ça ne se remet pas au lendemain.