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Critique de oiseaulire
Ce livre est un monument et un gisement à fois. Il monte aussi haut qu'il racle profond.
J'en suis à la moitié (page 522) , et chaque page me transporte : style, imagination, burlesque ( quelle merveille ce personnage de Marc-Astolphe Oh ! Il fallait le dénicher, ce génial Cyrano, outrecuidant et sentimental), poésie, rythme, jazz, théologie, galimatias, envolées de très haute volée. Ce mec a un cerveau presque monstrueux avec une capacité hallucinante à créer, réfléchir, exprimer, inventer, développer, expliquer, confondre les pusillanimes et les laids mauvais méchants. Je n'en reviens pas et je classe illico cette oeuvre aux côtés d'Ulysse de James Joyce dont personnellement je n'ai jamais pu dépasser la moitié. Ce qu'il y a de plus chez Moix ? La pêche, la passion, un délire encore plus délirant que le délire joycien, un rien pantouflard (un jour quand même pour traverser Dublin !)
Le défaut de l'auteur ? Etre un contemporain : nul n'est prophète en son époque et en son pays. Et aussi : être un petit peu difficile. L'oeuvre ne se donne pas au premier venu comme un roman de Marc Levy ou d'Olivier Adam. Quand vous l'ouvrez, les clés ne sont ni dans la boîte à gants, ni incrustées sur la page. A vous de les trouver.
Je reviendrai sur ce commentaire quand j'aurai fini. Ou peut-être je n'y reviendrai pas.
En tous cas, salut, j'y retourne.
J'en suis à la moitié (page 522) , et chaque page me transporte : style, imagination, burlesque ( quelle merveille ce personnage de Marc-Astolphe Oh ! Il fallait le dénicher, ce génial Cyrano, outrecuidant et sentimental), poésie, rythme, jazz, théologie, galimatias, envolées de très haute volée. Ce mec a un cerveau presque monstrueux avec une capacité hallucinante à créer, réfléchir, exprimer, inventer, développer, expliquer, confondre les pusillanimes et les laids mauvais méchants. Je n'en reviens pas et je classe illico cette oeuvre aux côtés d'Ulysse de James Joyce dont personnellement je n'ai jamais pu dépasser la moitié. Ce qu'il y a de plus chez Moix ? La pêche, la passion, un délire encore plus délirant que le délire joycien, un rien pantouflard (un jour quand même pour traverser Dublin !)
Le défaut de l'auteur ? Etre un contemporain : nul n'est prophète en son époque et en son pays. Et aussi : être un petit peu difficile. L'oeuvre ne se donne pas au premier venu comme un roman de Marc Levy ou d'Olivier Adam. Quand vous l'ouvrez, les clés ne sont ni dans la boîte à gants, ni incrustées sur la page. A vous de les trouver.
Je reviendrai sur ce commentaire quand j'aurai fini. Ou peut-être je n'y reviendrai pas.
En tous cas, salut, j'y retourne.
