Le Bourgeois Gentilhomme

MONSIEUR JOURDAIN.- U, U. Il n’y a rien de plus véritable, U.
MAÎTRE DE PHILOSOPHIE.- Vos deux lèvres s’allongent comme si vous faisiez la moue : d’où vient que si vous la voulez faire à quelqu’un, et vous moquer de lui, vous ne sauriez lui dire que U.
MONSIEUR JOURDAIN.- U, U. Cela est vrai. Ah que n’ai-je étudié plus tôt, pour savoir tout cela.

Tout le secret des armes ne consiste qu'en deux choses, à donner et à ne point recevoir.

MAITRE A DANSER
- Lorsqu'un homme a commis un manquement dans sa conduite, soit aux affaires, ou au gouvernement d'un Etat, ou au commandement d'une armée, ne dit-on pas toujours : "Un tel a fait un mauvais pas dans une telle affaire " ?

M. JOURDAIN
- Oui, on dit cela.

MAÎTRE A DANSER
- Et faire un mauvais pas peut-il procéder d'autre chose que de ne pas savoir danser ?

" Par ma foi ! il y a plus de quarante ans que je dis de la prose sans que j'en susse rien, et je vous suis le plus obligé du monde de m'avoir appris cela. "

Je n'ai que faire de lunettes, Monsieur, et je vois assez clair; il y a
longtemps que je sens les choses, et je ne suis pas une bête. Cela est fort vilain à vous, pour un grand seigneur, de prêter la main comme vous
faites aux sottises de mon mari. Et vous, Madame, pour une grande Dame, cela n'est ni beau, ni honnête à vous, de mettre de
la dissension dans un ménage, et de souffrir que mon mari soit amoureux de vous.

MONSIEUR JOURDAIN
- Je vous en prie. Au reste, il faut que je vous fasse une confidence. Je suis amoureux d'une personne de grande qualité, et je souhaiterais que vous m'aidassiez à lui écrire quelque chose dans un petit billet que je veux laisser tomber à ses pieds.

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Fort bien.

MONSIEUR JOURDAIN
- Cela sera galant, oui ?

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Sans doute. Sont-ce des vers que vous lui voulez écrire ?

MONSIEUR JOURDAIN
- Non, non, point de vers.

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Vous ne voulez que de la prose ?

MONSIEUR JOURDAIN
- Non, je ne veux ni prose ni vers.

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Il faut bien que ce soit l'un, ou l'autre.

MONSIEUR JOURDAIN
- Pourquoi ?

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Par la raison, Monsieur, qu'il n'y a pour s'exprimer que la prose ou les vers.

MONSIEUR JOURDAIN
- Il n'y a que la prose ou les vers ?

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Non, Monsieur : tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

MONSIEUR JOURDAIN
- Et comme l'on parle, qu'est-ce que c'est donc que cela ?

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- De la prose.

MONSIEUR JOURDAIN
- Quoi ? Quand je dis : "Nicole apportez-moi mes pantoufles, et me donnez mon bonnet de nuit", c'est de la prose ?

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Oui, Monsieur.

MONSIEUR JOURDAIN
- Par ma foi ! Il y a plus de quarante ans que je dis de la prose sans que j'en susse rien, et je vous suis le plus obligé du monde de m'avoir appris cela. Je voudrais donc lui mettre dans un billet : Belle Marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour ; mais je voudrais que cela fût mis d'une manière galante, que cela fût tourné gentiment.

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Mettre que les feux de ses yeux réduisent votre cœur en cendres ; que vous souffrez nuit et jour pour elle les violences d'un...

MONSIEUR JOURDAIN
- Non, non, non, je ne veux point de tout cela ; je ne veux que ce que je vous ai dit : Belle Marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour.

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Il faut bien entendre un peu la chose.

MONSIEUR JOURDAIN
- Non, vous dis-je, je ne veux que ces paroles-là dans le billet ; mais tournées à la mode, bien arrangées comme il faut. Je vous prie de me dire un peu, pour voir, les diverses manières dont on les peut mettre.

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- On les peut mettre premièrement comme vous avez dit : Belle Marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour. Ou bien : D'amour mourir me font, belle Marquise, vos beaux yeux. Ou bien : vos beaux yeux d'amour me font, belle Marquise, mourir. Ou bien : Mourir vos beaux yeux, belle Marquise, d'amour me font. Ou bien : Me font vos yeux beaux mourir, belle Marquise, d'amour.

MONSIEUR JOURDAIN
- Mais de toutes ces façons-là, laquelle est la meilleure ?

MAÎTRE DE PHILOSOPHIE
- Celle que vous avez dite : Belle Marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour.

Acte II, scène 5.















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M. JOURDAIN - Cela sera galant, oui ?

MAITRE DE PHILOSOPHIE - Sans doute. Sont-ce des vers que vous lui voulez écrire ?

M. JOURDAIN - Non, non, point de vers.

MAITRE DE PHILOSOPHIE - Vous ne voulez que de la prose ?

M. JOURDAIN - Non, je ne veux ni prose ni vers.

MAITRE DE PHILOSOPHIE - Il faut bien que ce soit l'un ou l'autre.

M. JOURDAIN - Pourquoi ?

MAITRE DE PHILOSOPHIE - Par la raison, monsieur,, qu'il n'y a pour s'exprimer que la prose ou les vers.

M. JOURDAIN - Il n'y a que la prose ou les vers ?

MAITRE DE PHILOSOPHIE - Non, monsieur: tout ce qui n'est point prose est vers: et tout ce qui n'est point vers est prose.

M. JOURDAIN - Et comme l'on parle, qu'est-ce que c'est donc que cela ?

MAITRE DE PHILOSOPHIE - De la prose.

M. JOURDAIN - Quoi ! quand je dis: "Nicole apportez-moi mes pantoufles et me donnez mon bonnet de nuit", c'est de la prose ?

MAITRE DE PHILOSOPHIE - Oui, monsieur.

« Belle Marquise, vos beaux yeux me font mourir d’amour ». Ou bien : « D’amour mourir me font, belle Marquise, vos beaux yeux ». Ou bien : « Vos yeux beaux d’amour me font, belle Marquise, mourir ». Ou bien : « Mourir vos beaux yeux, belle Marquise, d’amour me font ». Ou bien : « Me font vos yeux beaux mourir, belle Marquise, d’amour. »

Un homme sage est au-dessus de toutes les injures qu'on lui peut dire ; et la grande réponse qu'on doit faire aux outrages, c'est la modération et la patience.

Belle Marquise, tes beaux yeux me font mourir d'amour