Funérailles

"Quelqu'un n'a-t-il pas dit que nous obtenons la justice dans le prochain monde, mais que dans celui-ci nous avons la loi ?"

Chaque flic avait son affaire non résolue, un crime qui le hantait à chaque instant, qui le harcelait dans ses rêves. Si vous échappiez aux balles, à la bouteille, au cancer, alors Dieu vous donnait une affaire non résolue.

Jessica entendait le fiel dans la voix de Byrne. Elle comprenait. Il y avait des moments dans leur boulot où vous vouliez attraper les spécimens les plus pervers - les sociopathes que certaines personnes de la communauté médicale voulaient préserver, étudier, quantifier - et les jeter depuis le pont le plus proche. Rien à foutre de ta psychose. Rien à foutre de ton enfance pourrie et de tes déséquilibres chimiques. Rien à foutre de ta mère azimutée qui foutait des araignées mortes et de le mayonnaise rance dans ton slip. Si vous étiez flic à la criminelle et qu'une personne en tuait une autre dans votre secteur, elle payait - peu importait de quelle manière.

Quand vous étiez l'épouse d'un agent de police, chaque jour vous aviez peur. Vous aviez peur du téléphone, des coups frappés à la porte, du bruit d'une voiture se garant dans votre allée. Vous aviez peur chaque fois qu'il y avait un flash spécial à la télévision. Puis un jour l’impensable se produisait, et vous n'aviez plus rien à craindre. Vous preniez soudain conscience que, durant tout ce temps, toutes ces années, la peur avait été votre amie. Car la peur signifiait qu'il y avait de la vie. La peur était l'espoir.

Nous obtenons la justice dans le prochain monde, mais dans celui-ci nous avons la loi!

Jessica saisit les photos et les enfonça dans son sac. Elle les regarderait plus tard. Elle en avait assez vu pour aujourd'hui. Elle avait besoin d'un verre. Ou de six.
Elle jeta un coup d’œil par la fenêtre. Il commençait déjà faire sombre. Jessica se demanda s'il y aurait un croissant de lune cette nuit.

Matthew Clarke semblait deux fois plus petit que la dernière fois que Byrne l'avait vu. Ça n'avait rien d'étonnant. La fois précédente, Clarke était armé, et les armes faisaient paraître les gens plus grands qu'ils ne l'étaient réellement. Il paraissait maintenant vaincu et minuscule.

Dans l'obscurité, dans les replis d'un violet profond de la nuit, il entend des murmures : des sons faibles, plaintifs, qui fusent, frémissent et frottent derrière les lambris, la corniche, les lattes de bois desséché et vermoulu.

Le livre de Lune est la chose la plus précieuse qu'il possède. Il est épais, relié de cuir, lourd, avec une tranche dorée. Il a appartenu à son grand-père, et avant ça, au père de celui-ci. A l'intérieur, sur la page de titre, se trouve la signature de l'auteur.
Rien n'a plus de valeur que cet objet.
Parfois, tard le soir, Lune ouvre précautionneusement le livre et observe les mots et les dessins à la lueur d'une chandelle, savourant le parfum du vieux papier. Cette odeur lui rappelle son enfance. Et maintenant, comme alors, il prend soin de ne pas trop approcher la chandelle. Il adore la manière dont les tranches dorées scintillent dans la douce lueur jaune.