Worthington & Spencer, détectives privés, tome 1 : Sombres secrets

Stuart se sentit scruté comme jamais auparavant. Toute la famille l’entourait, le pressait de questions, l’observait sous toutes les coutures. Chacun tendait l’oreille pour entendre les multiples réponses que Stuart fournissait de bonne grâce, essayant de combler une vie de séparation en quelques minutes. Henry fut soulagé du tour que prenaient les événements. Nul doute que nombre d’explications allaient encore suivre mais la tâche la plus délicate était passée.

— Vous écoutez aux portes, cousine ?

Elsie eut un léger hoquet de contrariété. Comment osait‑il la soupçonner d’un tel méfait ? D’un tel manquement aux bonnes manières les plus élémentaires ? C’était inadmissible… Vrai mais inadmissible !

— Ce n’est pas parce que j’ai été blessé que je suis une proie facile, gronda‑t‑il. La prochaine fois, je vous offrirai une leçon d’escrime. Cela vous donnera un aperçu de l’homme que j’étais et que vous ne serez jamais.

Elsie avait tant envié à son aînée son apparence fragile et délicate qu’elle n’avait jamais pris conscience des conséquences négatives de cette apparence : Cathy avait toujours été laissée dans l’ignorance de tout. Elle était jolie donc elle n’aurait pas de difficultés à trouver un mari. A quoi bon dans ces circonstances prendre la peine de la préparer à la violence du monde. Pour la première fois de sa vie, Elsie fut contente de son apparence. Grande, charpentée, énergique et curieuse, sa mère avait su que la partie serait plus difficile pour elle et avait veillé avec soin à sa formation intellectuelle.

Se pouvait‑il que le destin ait distribué plus de courage aux jupons de la famille qu’aux pantalons ?

Henry Worthington aimait à croire que son éducation était sans failles. Dans les cercles d’affaires qu’il côtoyait depuis plus de trente‑cinq ans, il avait la réputation de ne jamais perdre son calme, d’être coriace et imperturbable. Toutefois, ce que trente‑cinq ans de négociations acharnées n’étaient pas parvenus à entamer, la médiocrité d’un imbécile arrogant était sur le point de le balayer.

- Elsie ! Il va nous tuer ! Hurla Stuart.
Elsie s’arrêta net. Elle observa de nouveau devant elle l’obscurité et, soudain, remonta à l’étage. Au fond du couloir, elle jeta un coup d’œil à Stuart, son visage était dégoûtant de sang.

Stuart se sentit scruté comme jamais auparavant. Toute la famille l’entourait, le pressait de questions, l’observait sous toutes les coutures. Chacun tendait l’oreille pour entendre les multiples réponses que Stuart fournissait de bonne grâce, essayant de combler une vie de séparation en quelques minutes. Henry fut soulagé du tour que prenaient les événements. Nul doute que nombre d’explications allaient encore suivre mais la tâche la plus délicate était passée.

"Folie, mon oncle". Installé dans son compartiment, près de la fenêtre, Stuart relisait pour la centième fois peut-être la lettre de son oncle Henry Worthington. Son front était barré d’un pli soucieux. Il n’aimait guère le contenu de cette missive. Nombreux auraient jugé que les menaces pesant sur ces inconnus qui ne s’étaient jamais préoccupés de son sort, ni de celui de sa mère, n’auraient pas dû lui importer. Pourtant, Stuart Spencer n’était pas de cette sorte d’homme. Il avait la justice, le courage et l’honneur chevillés à l’âme et au corps.

Le corps de Mary, déformé par un dernier spasme, conservait une certaine solennité, malgré les perles de pluie qui le trempait. Son tablier d’un blanc immaculé sur sa stricte robe noire laissait entrevoir, par delà la mort, la domestique qu’elle avait été.