Cachemire rouge

La steppe qui s'écoule sur le fil des saisons,
Sa lumière dorée farde le ciel changeant
Qui berce mon enfance à son diapason,
En un lac miroitant comme du vif-argent.

Elle choisit les fleurs et les rhizomes qu'elle a recueillis pour en faire une texture méticuleusement proportionnée.
Pas besoin de balance pour peser les plantes. Son œil d'expert lui suffit.
Elle écrase dans son mortier la racine séchée de garance avec celle de la rhubarbe, le carthame et le santal, un peu de cet arbrisseau, le nauclea gambir, et un soupçon de feuille d'indigo, sans oublier le polygonum des teinturiers.
Elle a appris de sa grand-mère que les couleurs des pigments végétaux varient aussi selon l'acidité du milieu et que le mordançage est une étape incontournable ...

Elle n'appartient plus à aucune patrie, ni celle qu'elle fuit, ni celle qu'elle espère, ni celles qu' elle va sillonner. Elle n'est plus qu'une migrante clandestine, un parasite. Son prénom, qui évoque les eaux cristallines du torrent qui dévale les montagnes, qui riait telle une promesse dans le ciel indigo de la steppe, n'aura plus aucun son pour des oreilles étrangères.

Dans les jours d'abondance, souviens-toi toujours de tes jours de pauvreté.

Bolormaa sait ce que cela signifie. Ils vont procéder à l'ultime récolte printanière, puis ils vendront les chèvres à un producteur chinois et ça sera fini des grands espaces et de la liberté. Il faudra se sédentariser à la ville, vivre en cage dans une maison de béton, travailler confinée dans un atelier de confection sans voir le ciel durant des heures et des heures et, chaque jour, recommencer. Bolormaa est désespérée. Renoncer à ce temps infini, à ces étendues illimitées, à cette symbiose intime avec la nature puissante est pour elle un crève-coeur. (p. 15)

Elle verse la mixture colorée qui danse en volutes dans l'eau chaude avant de fusionner; une quantité suffisante de vinaigre blanc fixera la couleur.
Elle y plonge le fil de cachemire en retenant son souffle.
Sa précieuse préparation est portée à ébullition. Elle la laisse frémir en remuant de temps en temps, ce qui lui offre le loisir de s'emplir les yeux du paysage.

Une dernière fois ...

Elle en scrute les courbes et les reliefs aux tons mordorés dans la lumière du crépuscule. Le soleil couchant se heurte aux parois des rochers.
Les ombres tournent au vert foncé et le ciel bleu marine est griffé ici et là de nuages roses, comme déposés par un pinceau de peintre.
Les ruisseaux scintillants chantent la liberté.

«  La steppe qui s’écoule sur le fil des saisons ,
Sa lumière dorée farde le ciel changeant
Qui berce mon enfance à son diapason ,
En un lac miroitant comme du vif - argent » ….

La nuit tombe très vite en Mongolie et dire qu'on voit les étoiles serait un euphémisme. On vit dans la Voie Lactée. La galaxie complète s'ouvre sur l'absolu. L'immensité.

Comme un arbre, l'amitié grandit au fil du temps. Ses racines prennent de la vigueur et lui permettent de devenir immense et forte. Même une feuille de papier est moins lourde quand on la porte à deux.
Elle songe que cette fille est désormais ce qu'elle a de plus cher. Elle est son amie, sa soeur d'infortune, sa famille, sa compagne de jours meilleurs à venir.
Elle est tout. (p. 154)

Babouchka fredonne une chanson de son pays, par compassion pour ces enfants qui s'en vont à l'autre bout du monde. Elle chante. Pour elle aussi qui retourne à sa solitude. La souffrance en commun unit plus que la joie.Les amies se laissent emporter. La voix prend de l'assurance, monte dans le soir, s'étend sur la steppe infinie, la mongole et la sibérienne, et elle oublie tout ce qui fait mal. (p. 113)