Les Filles de la section Caméléon

Ce qui avait donné à beaucoup l envie de sauter leur femme avant d aller sauter sur une mine.

A Jean aussi. Pour son malheur. "Colette, ma poulette..." avait-il dégoisé , la truffe rutilante, les bajoues gonflées, l haleine lourde des verres de vin lampés dans tous les cabarets du village. Elle s était dit : un viol de plus, et je me tue. Ou je le tue.

Le premier mort français de la guerre ne le fut pas du fait d un Allemand, mais de sa femme.
Quand le tocsin avait sonné, elle s était figée, les mains dans la pâte à tarte. Il lui avait semblé que la vie s était arrêtée partout en France et elle demeura pétrifiée dans une vision d épouvante. Elle l avait senti jusqu ai fond des tripes, pire qu une colique, ce dimanche 2 août 1914 allait déferler comme un torrent, envahir les villes et les villages, fracassant les portes, arpentant les chemins, gravissant les montagnes, passant les cols et devalant jusqu au fond des plaines, remontant le cours des fleuves, troublant le silence des morts, ruisselant sur les visages ravagés des femmes, excitant les hommes d une colère sauvage, s imposant partout dans un mouvement de stupeur et de joie, de résignation et d allégresse, d enthousiasme et de terreur.

la propagande, c’est comme l’artillerie, plus c’est lourd, plus ça marche !

Les femmes remplacent les hommes aux champs, mais elles sont restées dans leurs murs… Nous, ici, on est des déracinées. On se cache du monde et du malheur, on fuit une mauvaise réputation, la solitude, ou les bêtises qu’on a faites. Toutes ces veuves chassées par un propriétaire cupide… Yvette, Jeannette, Françoise ou Marie… Qui peut vivre avec un franc vingt-cinq de pension par jour, et cinquante centimes par enfant ? On est venues à la Citadelle parce qu’on n’avait nulle part ailleurs où aller…

Nous sommes les héritiers d’Ulysse, le héros de la guerre de Troie, l’inventeur du premier leurre, ce cheval de bois qui a mis fin à une guerre fratricide. Un héros puni par les dieux, méprisé par ses frères d’armes car il croyait plus à l’Idée qu’au Glaive. Mais un jour, lorsque nos enfants, et les enfants de nos amis morts à l’ennemi, étudieront l’Iliade au collège, ils se rappelleront, comprendront et admireront l’extraordinaire et éternelle inventivité des hommes en guerre.

Disparaître. Effacer les traces. Se couler dans le camouflage d’une autre vie. N’importe laquelle. C’était tout ce qu’elle avait en tête tandis que le monde roulait, plus fou qu’un train fou, droit vers le précipice.

Tout se tient... La foi qu’on porte en soi, la foi dans la vie, dans la chance, dans les décisions qu’on prend... ou qu’on prend pas...

Ce ne sont les vainqueurs qui écrivent l'Histoire, comme on dit souvent, ce sont les banquiers, les malins et les voyous !

La pire chose que nous redoutons est parfois la porte qui s'ouvre sur notre délivrance.

Ainsi vivent et meurent les braves à l’ombre de l’honneur dont les fanfarons recueillent les lauriers.