Underground

Je ne sais pas trop pourquoi je l'ai acheté, ce Murakami. Ou, plutôt, je sais trop bien, mais ce n'est pas forcément glorieux. Je l'ai pris sur la pile dans un Payot, dans une gare, avant un voyage pour lequel j'avais amplement de quoi lire, juste en me disant « ah j'ai adoré 1Q84 je vais aimer ça aussi ». Je n'ai absolument pas regardé ce que c'était, et j'aurais du, parce que c'est exactement le genre de textes que je n'aime pas. Je n'aime pas ces récits de victimes, je n'aime pas me sentir voyeuse et pourtant c'est exactement ce qui se passe quand je les lis, j'ai la sensation de me repaître de la douleur de ces gens. En plus, je ne peux pas m'empêcher de m'agacer de certains qui disent « dès que j'ai quelque chose de travers je pense que c'est à cause du sarin » j'ai envie de leur dire « get over it! » et en même temps je suis paralysée de peur que ça m'arrive un jour. Je ne sais pas ce que je ferais. Je sais très bien que je ne ferais pas comme eux, c'est à dire que je me préoccuperais d'autre chose que de mon travail, que je ne continuerais pas à nettoyer un quai plein de gaz liquide « parce que c'est mon travail », que je n'irais pas au travail tranquillement après avoir été victime d'un attentat. Ou peut-être que si. Va savoir.

En tout cas, je n'ai pas du tout apprécié cette lecture, je ne la recommande qu'à ceux qui s'intéressent réellement à cet attentat de la secte Aum (dont je me souviens mal, en plus, j'étais petite) et à son action insidieuse sur les victimes.
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