Angélique

« L’âge d’aimer n’existe pas. Ce qui existe et passe, c’est l’âge d’être aimé. » Il feuilleta machinalement le petit agenda en cuir grainé pendant qu’il allait et venait dans l’appartement sans trop savoir que penser. Il scannait l’espace, enregistrait des détails comme il l’avait fait des centaines de fois lorsqu’il était en fonction, espérant une étincelle, une connexion avec une information glanée auparavant.

Depuis plusieurs jours, il était fébrile. Le moral en berne. Au fond du trou. Il en connaissait la raison : on était le 28 décembre. Une date importante dans sa vie. Une date qui le renvoyait à une époque synonyme de bonheur, d’échange et d’espoir, mais qu’il voyait aujourd’hui se profiler avec une angoisse qui – c’était bien le cas de le dire – lui serrait le cœur. La journée allait être longue. Il irait à son rendez-vous de seize heures. Il ferait un peu traîner les choses pour ne pas rentrer trop tôt. Une fois de retour ici, il viderait une bouteille en avalant un benzo pour succomber le plus vite possible.

— En admettant que ce soit possible, ça ne dit toujours rien du mobile.
— Je croyais que vous aviez compris.
— Quoi ?
— Que c’est justement ce que j’aimerais que vous m’aidiez à découvrir !

Elle aimait cette sensation d’être elle-même sur le point de se consumer.

Tout était propre, disposé avec goût, rien ne traînait. Celui ou celle qui avait fait le ménage devait être un maniaque du rangement. C’est aussi pour ça que Louise s’était tout de suite sentie ici dans son élément. Le désordre l’avait toujours angoissée. Elle avait l’obsession de l’exactitude et de la symétrie. Elle aimait que les choses soient à leur place. Elle nota qu’il n’y avait ni photos ni traces de la présence d’une femme ou d’enfants dans la vie du flic. Elle n’osa pas monter à l’étage.

En faisant défiler les photos il imaginait très bien la difficulté de son parcours. Une petite fille surdouée et solitaire qui s’était donnée corps et âme à la danse. Une adolescence dans un milieu de compétition brutale où seules les plus fortes survivaient. Une vie de combats et de sacrifices coupée dans son envol par un accident puis la volonté de retrouver la lumière. Une vie exigeante, shootée à l’adrénaline et au vertige de la scène. Une vie heurtée et cabossée, faite de hauts et de bas, qui avait dû lui laisser un goût d’inachevé.

Par une étrange alchimie, sur la scène, Petrenko n’était que grâce et féminité. Ce charme particulier, cette aura envoûtante déstabilisa Taillefer par écran interposé. Comme la part des anges d’un vieil armagnac.

Au premier abord, il n’y avait aucune véritable grâce dans son physique. Une carrure tout en muscles, des jambes trop longues sculptées par huit heures d’entraînement quotidien, des bras qui semblaient osseux. Cette singularité se retrouvait dans son visage anguleux. Des joues creusées, des yeux démesurément grands et tourmentés, des cheveux de jais dont une mèche s’échappait souvent de son chignon tiré.

Quand on cherche désespérément quelque chose, on ne le trouve pas. Et quand on s’efforce d’éviter quelque chose, on peut être sûr que ça va venir vers nous.
Haruki Murakami

Des sentiments discordants s’entrelaçaient, symbiose contrariée entre insouciance et gravité. Soudain, l’harmonie se brisa, comme si l’archet avait dérapé sur les cordes, annihilant tout espoir de volupté.