L'Été de tous les possibles

C'est la seule question qui tourne en rond dans ma tête : comment se fait-il que le sol se soit dérobé sous mes pieds, comme ça, sans prévenir ? On ne pense jamais au sol sur lequel on prend appui, parce qu'on est persuadé qu'il sera toujours là. Jusqu'au jour où il disparaît.

Personne n'a jamais pris la mesure, pas même les poètes, de ce que le cœur endure.

Zelda Fitzgerald

Qu'est-ce qui fait que l'amour s'arrête ? Un jour, il y a de l'amour entre deux personnes, le lendemain, plus rien. Où va cet amour ? Un truc vivant, si puissant... comment peut-il disparaître comme s'il n'avait jamais existé ?

C'est ça, être humain : n'avoir aucune idée de ce qui va fonctionner ou pas.

Je n'avais jamais réalisé que nous critiquions autant nos propres corps. Je me demande pourquoi nous sommes toutes si dures avec nous-mêmes. Pourquoi on n'arrive pas à se satisfaire de ce qu'on est.

- Ça fait quoi être amoureux ?
(...)
- Quand c'est la bonne personne, tu te sens invincible, compris, et chez toi où que tu sois dans le monde.

À ton avis, quand les gens cessent de s’aimer, où va tout cet amour ? Tu crois qu’il y a une sorte de décharge où échouent les amours perdues et abandonnées ?

La vie est une succession de peines. Qui vous submergent, vous coupent le souffle au point qu’on pense ne plus jamais pouvoir respirer. Et puis avant même qu’on ait pu s’en rendre compte, ce ne sont plus que des mots sur le papier, silencieux, endormis, jusqu’à ce que quelqu’un tombe dessus et les lise.

Après un deuil, on est comme un fantôme dans son propre corps. On se voit dire et faire des choses en spectateur. On a besoin de quelque chose pour revenir sur terre, se prouver qu'on est toujours en vie. Pour ressentir une émotion. Quelle qu'elle soit.

La vie n'est qu'une infinité de possibles.