Chance

Elle hocha la tête. Il serra sa petite main. Elle fit de même. « Je sais », répéta-t-elle, d'une voix encore plus ténue. Chance lâcha sa main et mit le contact. Il était de coup de tout cœur avec sa fille. Le monde tel qu'elle le connaissait était en train de voler en éclats. Il avait lu quelque part que la famille est une machine à produire du chagrin. Parfois, cela semblait tellement vrai. Il regarda une dernière fois Alcatraz, vieux fantôme sur son rocher battu par les vents.

D'une manière générale, il aimait marcher dans la ville. Ce jour là, il ne put se départir du sentiment que c'était l'avenir qu'il voyait devant lui. Un avenir moins reluisant qu'on pouvait l'espérer. Les flammes s’étaient éteintes sur les collines d’East Bay, mais à peu près toute la région de la baie restait couverte de cendres. Les voitures donnaient l'impression d'être de la même couleur. Comme des monceaux de neige sale, les cendres se déposaient dans tous les recoins. Trois jeunes femmes asiatiques, qu'il prit pour des étudiantes, marchaient sur le trottoir portant des masques chirurgicaux. « Voilà à quoi cela ressemblera », se dit-il au moment de les croiser. Ça ressemblera à ça, et après ce sera pire.