Hével

Les mots c'est parfois des clous plantés dans un cercueil. Quand le couvercle est en place, restent les yeux pour pleurer.

LA ROUTE

On chargeait le bahut quand je l'ai aperçu. Dans le petit matin engourdi de sommeil ,une pluie sournoise nous trempait la coenne,André et moi. Sous la porte cochère, lui nous observait .Il aurait aussi bien contemplé les railscdu tramway ou compté les megots dans les flaques.

Hével. En hébreu tardif, réalité éphémère, illusoire, absurde. (Ancien Testament, Livre de Qohélet)

L'entendre dire ça m'a coupé la chique. Je ne le reconnaissais plus, André.Cette fois,il embarquait un vrai clandestin.Fini les chichis.Pierre avait déserté,c'était lourd mais pas le pire.Au passage il avait occis un flic.Eh! Ça vous en bouche un coin. Des flics ,il en faudrait des nuées dans les ports sous surveillance.Avec l'Algérie en face,celui de Marseille l'était plus qu'aucun autre.Imaginez ,les contingents qui embarquent,le camp où on parque les appelés en attente ,ceux qui reviennent du rif,la quille au cou,l'ivresse d'en avoir fini et l'envie de foutre un grand valdingue au monde.Les gardes mobiles qui veillent au grain,les familles qui agitent leurs mouchoirs au départ des petits et au retour des hommes, pour ceux qui en reviennent.Les rafiots font la navette.(page 127).

La nature humaine, c'est de l'ombre maquillée. A la regarder de près on voit la grimace, le démon sous le brave homme.

Pierre a perdu la partie. Ceux de sa génération ont perdu la partie. Ils seront à jamais des anciens d’Algérie. Certains témoigneront. D’autres voudrons oublier.
D’autres encore, s’accrocheront au drapeau comme à une bouée dans un naufrage, l’honneur factice en étendard et la fierté imbécile en médaille.

« J’ essaie de causer odeurs, couleurs changeantes, arbres, brouillards et murs des villes.Si je pouvais, je vous dirais aussi les en-cas et les menus, pain et service compris. L’essentiel, quoi. L’entre-les-lignes, les mots dans un regard, un geste, un port de tête. La parole est là autant qu’ailleurs. On la recueille ou on reste sourd. »

Les mots, il en est qui vous écorchent la bouche, trop grands qu'ils sont. On les ravale. A vous rester sur l'estomac, ils remontent. On les rumine. Macache. Remâchés, ils ne sortent pas mieux.

Tout est hével/Voilà, tout est vain et poursuite du vent/ Rien ne reste sous le soleil,dit l'Ecclesiaste. Les monastères ont ceci de bon qu'on a le temps d'y lire .La bible est un sacré bouquin,je vous le recommande.On n'est pas volé.
Une requête avant que vous partiez.Le Poiset a dû changer et c'est heureux,mais si vous y allez.... l'arabe au couteau ,j'aimerais savoir ce qu'il est devenu.Rentré au pays? Mort? S'il ne s'est jamais décidé à franchir la mer,ce doit être un chibani à présent. Le regard lointain,la mélancolie au coin des yeux.Ils sont ainsi. De vieux oiseaux.Oubliés. Des goélands boiteux traînant sur un quai d'où ils ne s'envoleront pas.L'arabe du Poiset, s'il est toujours vivant,racontez-lui.Dites-lui où me trouver.A lui ,à lui seul.Le thé l'attend.Je suis curieux de savoir s'il viendra le boire ou accomplir ce qu'il croira juste.( les dernières lignes non ecrites pour ne pas dévoiler ).........(page 208)
Maintenant ,allez-vous en ,la nuit va tomber.

(...) j'ai mes moments magnanimes. Chacun a les siens. Même les pires salauds. Le gardien de camp qui regarde ailleurs au bon moment, le soldat qui tire en l'air au lieu d'ajuster son vis-à-vis, le flic qui prévient de la rafle... Ce sont des instants minuscules, mais leurs secondes valent un pesant d'heures.