La face nord de Juliau, cinq

Je me posais pas la question du lendemain. Ecrire était toujours au futur.
Les phrases frottaient leur soufre, mordaient la poussière, se relevaient. Elles transhumaient, elles inspectaient leur vertige. Il faisait toujours nuit devant.
Je n'ai jamais su que cela deviendrait des livres."