« Une anthologie de femmes-poètes ! - Eh oui, pourquoi pas ?
[…]
On a dit du XIXe siècle que ce fut le siècle de la vapeur. le XXe siècle sera le siècle de la femme. - Dans les sciences, dans les arts, dans les affaires et jusque dans la politique, la femme jouera un rôle de plus en plus important. Mais c'est dans les lettres surtout, - et particulièrement dans la poésie, - qu'elle est appelée à tenir une place considérable. En nos temps d'émancipation féminine, alors que, pour conquérir sa liberté, la femme accepte résolument de travailler, - quel travail saurait mieux lui convenir que le travail littéraire ?! […] Poète par essence, elle s'exprimera aussi facilement en vers qu'en prose. Plus facilement même, car elle n'aura point à se préoccuper d'inventer des intrigues, de se créer un genre, de se faire le champion d'une idée quelconque ; - non, il lui suffira d'aimer, de souffrir, de vivre. Sa sensibilité, voilà le meilleur de son imagination. Elle chantera ses joies et ses peines, elle écoutera battre son coeur, et tout ce qu'elle sentira, elle saura le dire avec facilité qui est bien une des caractéristiques du talent féminin.
[…]
Et puis, au moment où la femme va devenir, dans les lettres comme dans la vie sociale, la rivale de l'homme, ne convient-il pas de dresser le bilan, d'inventorier - si l'on peut dire, - son trésor poétique. Les temps sont arrivés où chacun va réclamer le bénéfice de son apport personnel. […] » (Alphonse Séché [1876-1964])
« Il n'y a pas de poésie féminine. Il y a la poésie. Certains et certaines y excellent, d'autres non. On ne peut donc parler d'un avenir spécial de telle poésie, masculine ou féminine. La poésie a toujours tout l'avenir. Il naîtra toujours de grands poètes, hommes ou femmes […]. Où ? Quand ? Cela gît sur les genoux des dieux, et nul ne peut prophétiser là-dessus.
[…]. » (Fernand Gregh [1873-1960])
0:00 - Jeanne Perdriel-Vaissière
1:17 - Marguerite Burnat-Provins
1:54 - Hélène Picard
4:05 - Jean Dominique
5:16 - Lucie Delarue-Mardrus
6:11 - Anna de Noailles
8:25 - Renée Vivien
9:41 - Générique
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Référence bibliographique :
Alphonse Séché, Les muses françaises : anthologie des femmes-poètes (1200 à 1891), Paris, Louis-Michaud, 1908.
Images d'illustration :
Alphonse Séché, Les muses françaises : anthologie des femmes-poètes (1200 à 1891), Paris, Louis-Michaud, 1908.
Marguerite Burnat-Provins : https://christianberst.com/en/artists/marguerite-burnat-provins
Bande sonore originale : Arthur Vyncke - Uncertainty
Uncertainty by Arthur Vyncke is licensed under a CC BY-SA 3.0 Attribution-ShareAlike 3.0 license.
Site :
https://www.free-stock-music.com/arthur-vyncke-uncertainty.html
#PoétessesFrançaises #PoèmesDeFemmes #LittératureFrançaise
Hélène Picard
338 pages
E. Sansot (30/11/-1)
/5
1 notes
E. Sansot (30/11/-1)
Résumé :
Nous attirons l’attention de MM. les Libraires sur les ouvrages d’Hélène Picard dont l’ensemble vient d’être
couronné par l’Académie Française (Prix Bordin 1920). Dans son rapport, lu à la séance publique du 23 Novembre 1920, le secrétaire perpétuel de l’Académie, M. Frédéric Masson, a célébré la grande poétesse en ces termes :
" Mme Hélène Picard est un poète, ce qui n’est pas commun ; elle est un grand poète, ce qui peut bien passer pour exceptionnel... >Voir plus
couronné par l’Académie Française (Prix Bordin 1920). Dans son rapport, lu à la séance publique du 23 Novembre 1920, le secrétaire perpétuel de l’Académie, M. Frédéric Masson, a célébré la grande poétesse en ces termes :
" Mme Hélène Picard est un poète, ce qui n’est pas commun ; elle est un grand poète, ce qui peut bien passer pour exceptionnel... >Voir plus
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SOIR DE PLUIE
C’était un soir de pluie et de vague brouillard.
Un soir de romanesque et douce nostalgie.
Tendre et lasse, j’avais, pour contempler la vie,
Toute l’humidité du soir dans le regard.
Il flottait, remplaçant, sous le ciel, l’heure enfuie,
Ce chagrin véhément et si gonflé d’amour
Qui rentre dans les cœurs lorsque tombe le jour,
Et quand l’air est trempé par l’odeur de la pluie.
Or, mon corps se faisait plus immatériel,
Le silence mourait avec ma chevelure,
Et, dans moi, fléchissait mon âme amère et pure
Comme une feuille d’arbre où pèse l’eau du ciel.
Et voici que, soudain, d’une fenêtre ouverte,
D’un violon coula toute l’âme du Rhin,
Et cet air allemand unit son lent chagrin
Avec les bois mouillés et l’atmosphère verte.
L’averse tombait, large, avec un peu de soir,
L’esprit du violon s’épandait dans son onde.
Bientôt, leur harmonie exista si profonde
Que je les confondis, désormais, sans savoir
Si l’instrument pleurait l’averse magnifique,
S’il jetait de l’eau claire à travers les chemins,
Ou si c’était la pluie étrange et pathétique
Qui, pleine de soupirs et de sanglots humains,
Dans l’air triste et léger versait de la musique..,
C’était un soir de pluie et de vague brouillard.
Un soir de romanesque et douce nostalgie.
Tendre et lasse, j’avais, pour contempler la vie,
Toute l’humidité du soir dans le regard.
Il flottait, remplaçant, sous le ciel, l’heure enfuie,
Ce chagrin véhément et si gonflé d’amour
Qui rentre dans les cœurs lorsque tombe le jour,
Et quand l’air est trempé par l’odeur de la pluie.
Or, mon corps se faisait plus immatériel,
Le silence mourait avec ma chevelure,
Et, dans moi, fléchissait mon âme amère et pure
Comme une feuille d’arbre où pèse l’eau du ciel.
Et voici que, soudain, d’une fenêtre ouverte,
D’un violon coula toute l’âme du Rhin,
Et cet air allemand unit son lent chagrin
Avec les bois mouillés et l’atmosphère verte.
L’averse tombait, large, avec un peu de soir,
L’esprit du violon s’épandait dans son onde.
Bientôt, leur harmonie exista si profonde
Que je les confondis, désormais, sans savoir
Si l’instrument pleurait l’averse magnifique,
S’il jetait de l’eau claire à travers les chemins,
Ou si c’était la pluie étrange et pathétique
Qui, pleine de soupirs et de sanglots humains,
Dans l’air triste et léger versait de la musique..,
AU POÈTE
Poésie, c’est délivrance.
Venge-toi, poète, en faisant un livre.
Pense que tel roi ou que tel berger,
Comme toi, souffrant du vieux mal de vivre,
Ne peut s’en venger.
Oui, laisse tomber tes indignes armes,
Chasse le courroux qui te dévora,
Et crois, si ton livre est né de tes larmes,
Que Dieu le lira.
Il est temps d’avoir un peu d'égoïsme,
O toi qui marchas sur ton coeur battant !
Ramasse les fruits de ton héroïsme :
Le pressoir attend.
On t’a fait du mal, âme souveraine,
On a saccagé tout t
A chacun sa loi. la tienne :
Donne-nous des vers.
Si tu peux jurer à toutes les âmes
Que ce que tu dis n’est que vérité,
Et que ce qui fut eut pour belles trames
La sincérité,
Que rien ne te trouble et ne te surmonte,
Marche vers ton but, l’idéal aux yeux...
Le poète n’a qu’un devoir qui compte :
Son verbe et ses Dieux.
Crois que tu payas le droit de parole
Avec ton silence, avec ta douleur,
Et que le poète a pour parabole
Ses Dieux et son coeur.
Magnifiquement, sans scrupules, puise
Dans le détail, l’heure et les vieux fardeaux,
Et fais de ton âme et de la franchise
Tes matériaux.
Dis ce qui t’advint. Dieu fera le reste.
Dis-toi que ton bien se trouve où tu mis
Ta pitié, ta foi, ton rêve, ton geste
Et l’air du pays...
Un fantôme hésite au fond de ton âme,
Avant qu’il soupire un suprême adieu,
Sur son coeur, son front, mets ta main de flamme,
Et dépouille-le !
S’il te fit sourire, effleura ta tête,
Redemande-lui ce charmant émoi.
S’il te fit pleurer, ô pauvre poète.
Ses yeux sont à toi !
Tout ce qu’il a fait autour de ta vie,
T’appartient de droit, devient ton trésor.
S’il fut vrai, qu’importe ! Une âme trahie
Est plus riche encore !
Beaucoup de candeur, de force éternelle...
O poète, suis ton penchant parfait,
Et dis-toi que si ta parole est telle
C’est qu’il le fallait...
Au spectre enchanté que tu ressuscites,
Crie, en lui montrant ton divin profit :
« Tu m’as fait souffrir... Mais nous sommes quittes
Puisque je l’ai dit !
« Quelque soit son vol, ton âme fut bonne
Car son aile émut mes pauvres instants,
Et je t'ai maudit, et je te pardonne...
Les Dieux sont contents ».
Venge-toi, poète, en toute harmonie.
Marche, parle, vis dans ta vérité.
On se venge, enfant, pour l’éternité
Avec du génie !
Poésie, c’est délivrance.
Venge-toi, poète, en faisant un livre.
Pense que tel roi ou que tel berger,
Comme toi, souffrant du vieux mal de vivre,
Ne peut s’en venger.
Oui, laisse tomber tes indignes armes,
Chasse le courroux qui te dévora,
Et crois, si ton livre est né de tes larmes,
Que Dieu le lira.
Il est temps d’avoir un peu d'égoïsme,
O toi qui marchas sur ton coeur battant !
Ramasse les fruits de ton héroïsme :
Le pressoir attend.
On t’a fait du mal, âme souveraine,
On a saccagé tout t
A chacun sa loi. la tienne :
Donne-nous des vers.
Si tu peux jurer à toutes les âmes
Que ce que tu dis n’est que vérité,
Et que ce qui fut eut pour belles trames
La sincérité,
Que rien ne te trouble et ne te surmonte,
Marche vers ton but, l’idéal aux yeux...
Le poète n’a qu’un devoir qui compte :
Son verbe et ses Dieux.
Crois que tu payas le droit de parole
Avec ton silence, avec ta douleur,
Et que le poète a pour parabole
Ses Dieux et son coeur.
Magnifiquement, sans scrupules, puise
Dans le détail, l’heure et les vieux fardeaux,
Et fais de ton âme et de la franchise
Tes matériaux.
Dis ce qui t’advint. Dieu fera le reste.
Dis-toi que ton bien se trouve où tu mis
Ta pitié, ta foi, ton rêve, ton geste
Et l’air du pays...
Un fantôme hésite au fond de ton âme,
Avant qu’il soupire un suprême adieu,
Sur son coeur, son front, mets ta main de flamme,
Et dépouille-le !
S’il te fit sourire, effleura ta tête,
Redemande-lui ce charmant émoi.
S’il te fit pleurer, ô pauvre poète.
Ses yeux sont à toi !
Tout ce qu’il a fait autour de ta vie,
T’appartient de droit, devient ton trésor.
S’il fut vrai, qu’importe ! Une âme trahie
Est plus riche encore !
Beaucoup de candeur, de force éternelle...
O poète, suis ton penchant parfait,
Et dis-toi que si ta parole est telle
C’est qu’il le fallait...
Au spectre enchanté que tu ressuscites,
Crie, en lui montrant ton divin profit :
« Tu m’as fait souffrir... Mais nous sommes quittes
Puisque je l’ai dit !
« Quelque soit son vol, ton âme fut bonne
Car son aile émut mes pauvres instants,
Et je t'ai maudit, et je te pardonne...
Les Dieux sont contents ».
Venge-toi, poète, en toute harmonie.
Marche, parle, vis dans ta vérité.
On se venge, enfant, pour l’éternité
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