L'invisible

Car notre esprit n'est pas conçu pour oublier, mais pour ignorer.

Écorchés vifs.
Ce n'est pas une coïncidence.
Écorchés vifs.
Je ne veux pas que ce soit lui.
Écorchés vifs.
Pas maintenant.
Écorchés vifs.
Pas après tout ce temps.

L'élément surnaturel que ses collègues évoquaient était simplement la conséquence de leur confusion face à une acuité mentale qu'ils ne pouvaient pas comprendre. Tel un surdoué de la musique ou des mathématiques, Jake était capable de percevoir des choses que les gens de son entourage ne percevaient pas, moyennant quoi ils étaient mal à l'aise en sa présence. Certains avaient même peur de lui.

Après tout, vous n'atteignez pas le sommet d'un milieu aussi nombriliste que celui de l'art moderne sans être un baratineur de première. Un doctorat de léchage de cul ne faisait pas de mal.

La tempête n’accordait aux fantômes nul traitement de faveur, nulle considération ; ils entraient en collision avec les appareils, s’accrochaient aux rochers, étaient inélégamment couverts d’algues et de sacs en plastique, et leur peau était aussi déchirée et lacérée que le reste des déchets.
Mais, contrairement aux autres épaves qui étaient entraînées vers le large, ils n’étaient pas la conséquence de l’ouragan ; ils avaient été créés par quelque chose de bien plus malveillant, et de bien moins prévisible que la météo.

Des débris jonchaient le fond de l’océan tout autour d’eux et le bruit du monde qui se déchirait résonnait au-dessus. Une armée de meubles de jardin, des morceaux de tuiles, de contreplaqué, des pneus, une vieille poupée Barbie, des sacs de golf, un réfrigérateur défoncé, des peintures à l’huile, une Dodge Charger cabossée s’entrechoquaient dans le courant, fonçant droit vers le large. De tous ces vestiges, c’était la Charger qui avançait le moins vite, basculant sans cesse sur le flanc, une portière manquante, ses phares luisant encore tels les yeux d’un robot mourant. Barbie était la plus rapide, maintenue droite grâce à sa poitrine moulée par injection et à la bulle d’air piégée dans sa vieille tête vide.

1
Quatrième jour
Montauk, Long Island
Soixante mètres sous la surface de métal ondulant de l’Atlantique, une poignée de fantômes glissaient sur le fond de l’océan dans un roulement heurté et tumultueux, déferlant dans un ballet diluvien. Ils étaient entraînés par l’orage qui se déchaînait au-dessus d’eux, toujours groupés après des kilomètres de progression sur le fond jonché de cailloux. Bientôt la pente douce du sol marin s’accentuerait, la terre s’enfoncerait dans le noir et les fantômes dégringoleraient vers les profondeurs. Ils seraient alors emportés par le Gulf Stream et remonteraient le long de la côte est, franchissant le Massachusetts, se déversant finalement dans l’Atlantique Nord. Peut-être pour y être dévorés par les créatures qui nageaient dans le monde sombre des eaux froides – ou peut-être simplement pour y pourrir et sombrer dans l’oubli –, mais une chose était sûre, ni la lumière du jour ni la chaleur ne les atteindraient plus.

J'imagine qu'appeler un homme de 45 ans un garçon est plus ou moins une insulte, mais quand tu es aussi vieux que moi, toute personne qui n'a pas besoin de se retenir les couilles avec du Scotch pour éviter qu'elles cognent contre ses genoux de gamin.

Parce qu'elle a été emportée. Peut-être qu'ill'a prise pour se branler plus tard, histoire de se prendre pour le maître du monde, croire qu'il contrôle la tempête qui fait rage dans la boîte à fusible déglinguée qui lui fait office de cerveau.

On aime les choses qui nous détruisent