1280 âmes

Je suis d'abord allé goûter le chablis de l'année. Du côté de la place d'Aligre. un type qui est au bourgogne blanc ce que je suis pour Raymond Queneau. Un spécialiste doublé d'un amoureux. Un ignorant toujours prêt à en savoir plus.

– Elle vient tout juste d’y entrer. C’est une femme nue montant à cheval à la robe tachetée.
– Une femme ? Dans les vécés pour hommes ? Quelle honte !
– C’est à cause du cheval, faut bien qu’il fasse son petit pipi lui aussi ! qu’il me rétorque. »
Et de deux. La femme nue. Deux sur cinq.
Pour le cheval… C’est vrai qu’il était quand même presque admis, dans les années vingt, qu’un cheval puisse avoir une conscience, donc une âme. Vous pensez, la plus noble conquête de l’homme. Le Texan plus monté sur la bête que sur sa femme. Le nom de films où le coveboi pleure quand son dada va y passer. Même si Thomson s’attarde sur ces débiles de personnages n’étant pas sûrs que les noirs en aient une, d’âme, il veut peut-être émettre l’idée que les mêmes crétins pensaient, à l’époque, et dans leur trou du cul du monde, que les chevaux avaient plus de chance d’en avoir une, d’âme, que les descendants d’esclaves.
Alors disons : et de deux et demi. Mais c’est pour aller vite.
– J’vois personne d’ici. C’est marrant que je ne les aie pas vus arriver, c’est si petit c’t’endroit là !
– Me traiteriez-vous de menteur ? Affirmeriez-vous par hasard qu’une femme nue et un cheval tacheté ne se trouvent pas là-dedans ?
Je lui dis que non, sûrement pas, jamais j’irais dire des choses pareilles.
– Seulement voilà, je suis comme qui dirait pressé et je ferais bien d’aller dans un autre wagon.
– Ah ça non, qu’il dit. Pas question ! Je vais tout de même pas me laisser traiter de menteur sans réagir !
– Mais, c’est pas ce que j’ai dit, c’est pas ce que j’ai voulu dire. C’est que…
– Attendez un peu ! Attendez voir un peu que je vous montre si je mens ! Vous allez rester ici jusqu’à ce que cette femme et son cheval sortent des cabinets.

J'ai tourné comme un vieux lion dans sa cage où ne restaient qu'une trentaines de mètres carrés où pouvoir poser ses pattes. Tous ces livres accumulés ne pesaient subitement plus très lourd, à côté du manque de ma copine. La lionne était dans un autre zoo.

Je n'ai pas que des zozos littéraro- psychopathes . J'ai aussi des dingues et , parmi cette large catégorie , des fanas de la gâchette , laquelle , dans un paquet conséquent de romans populaires , remplace , comme on sait , la détente. Alors , de temps en temps , je vois des allumés venant me demander des précisions sur les armes à feu . Et ils me font penser à Manchette , le PPPP (Petit Père du Peuple Polar ) qui est revenu plusieurs fois , dans ses chroniques et articles , et avec force agacement , énervement et maniement d'anthèmes , sur les péteux , comme quoi ceux qui en parlent et qui ne sont pas capables de faire la diffêrence entre un .32 modifié quarante - douze avec armature en duralumin d'Allemangne de l'Est façonné sur des cuisses oblongues de cubaines , et un .42 chambré trente- treize avec balle rayée dans le sens de la marche , sont des crétins , des gagne- petit surtout pas dignes d'écrire des livres et notamment des polars .

Sur le court trajet de la librairie, j'ai pesé le pour et le contre. Fermer le bouclard dix jours ou trouver quelqu'un qui garde le fonds?

Et puis je me suis dit que c'est du meilleur effet de mettre, de temps en temps, sur la porte un écriteau du genre :

"Votre libraire est en vacances, il reviendra le 28..."

Ça fait riche, ça fait commerçant repu qui n'est pas esclave de ses murs, ça fait affaire qui roule et qui amasse suffisamment de mousse pour aller se faire dorer à Ibiza.

C'est important la patate. J'en mange au moins tous les deux jours. Question d'équilibre autant historique qu'intestinal. Il ne faut jamais oublier qu'elle a sauvé beaucoup plus de monde que la pénicilline.

Le lendemain, à dix heures tapantes, j'étais à la Bilipo, la Bibliothèques des Littératures Policières, située juste à côté de la caserne des pompiers, derrière Polytechnique, dans la rue du Cardinal-Lemoine. Comme si, à côté d'un amas de brûlots et de livres trop chauds pour être tranquille, il fallait des soldats du feu, prêts à toute éventualité.

Mon interlocuteur était autant scotché sur son siège qu'un Malien dans l'avion du retour. J'ai enfoncé le clou.

Le bol que j'avais... J’avais lu ça, à peine une semaine auparavant, dans une monographie sur la Bastille. Le bol que j'avais... Je devrais jouer au Loto, gagner et racheter la Fnac.

Le lendemain, je me suis levé avec, dans la tête, une scie, un air idiot, un truc de pub, "Le soleil vient de se lever, encore une belle journée, l'ami Ricoré..." Va savoir pourquoi...
Moi, le café, c'est sacré. Et, contrairement à la majorité coincée de nouvelops, j'aime bien le robusta. Mais va expliquer ça à des arabicomaniaques branchés sur le Costa-Rica.