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« Pédale, camarade, le vieux monde est derrière toi... Car, petit à petit, il y a le réel qui te rattrape avec son cortège de souffrance, de malheur, de petites mesquineries et de vraies embrouilles... »
Extrait du « code Wegmuller ».

Le coureur cycliste doit être d'une grande prudence. D'une grande prudence de l'âme. Il ne sait jamais à l'avance ce que sera une course. Ce qu'il connait : la fameuse douleur dans les jambes et dans la poitrine en feu, il tentera de le surmonter. Le coureur cycliste est fluide, fluet, diaphane ou alors noueux et tendu. Il semble jeune, timide, souvent renfermé. Il se protège derrière un mutisme essoufflé. Le coureur cycliste sait qu'il reste souvent un prolétaire respectant des règles précises, faisant confiance à son entreprise et roulant pour un patron. Mais le coureur cycliste peut être un révolutionnaire. A un moment donné, imparable, il peut s'opposer à la loi et tenter de renverser les valeurs de sa petite société.
Pédale, camarade, le vieux monde est derrière toi... Car, petit à petit, il y a le réel qui te rattrape avec son cortège de souffrance, de malheur, de petites mesquineries et de vraies embrouilles...

On a beau ouvrir des routes,
Porter ou non des casques
Et monter des machines
Avec des roues en peau de saucisson
Tellement c’est léger,
Pareil, ça sera toujours pareil,
Ça sera toujours des mecs
Qui en chieront sur une bécane
Et qui font un truc dangereux.
C’est dangereux, le vélo.

Je force le plus possible, j’ai mal, la gorge : du papier de verre.
Ça se stabilise. C’est pas vrai, je reviens, plus que vingt mètres, recoller recoller
recoller à tout prix, recoller. À deux, avec Fons, on se le fait, le Boche.
Quinze mètres. Ça doit crier à la baraque. J’entends pas Georges,
je sais même plus où il est. Deux mecs à lui dans les trois premiers.
Je recolle, c’est pas vrai, je recolle, la rage, je suis un tueur, c’est ça la volonté, puiser dans les dernières ressources, comme disent les types
à la radio. Ressources, Rézousse, le Colombien. Allez, pa-pa ma-man
pa-pa ma-man pa-pa ma-man, cinq mètres, c’est bon, c’est presque.
Pa-pa ma-man, j’ai recollé. Fons se retourne, sous le coude il se marre.
L’effort, la vache, j’en peux plus. La roue de Fons. J’entends les cris, j’étais
comme sourdingue, plus de son, le cœur qui bat. Fons me demande de coller à sa gauche
— mimiques. Je comprends : il veut se faire l’Allemand, il va y aller. Sourires,
œillades, chacun pour soi, on aura la prime, je lis tout dans ses yeux. T’as la prime d’échappée, plus celle d’arrivée, alors, chacun pour soi. Il veut flinguer
dans les deux derniers kilomètres.

Dix kilomètres de l’arrivée à peu près, ça y est, pleine banlieue de Bordeaux,
je lis pas les noms, j’ai jeté la feuille de route. C’est dur de ne voir que des baraques après tout ce vert. C’est normal : après la couleur le gris, la grisaille, et tout d’un coup, un putain de cauchemar :
un cycliste m’a doublé, j’y croyais pas, l’Allemand est passé, il me doublait,
son maillot rouge et blanc, comme si je faisais du sur-place, mes oreilles sonnaient, furieux, et puis Fons qui m’a jeté un coup d’œil pour me dire :
Accroche.
Ils ont pris dix mètres, et vingt mètres, tout de suite. Je pensais à mes parents devant la télé, ma mère pleure, mon père serre sa pogne. Trente mètres. Qu’est-ce que c’est con.