A sec ! (Spinoza encule Hegel le retour)

- C'est beau, mais c'est quand même moins beau qu'une Rolls-Royce...
- Une quoi?
- Un truc imaginé pour entourer une petite statue de Charles Sykes.

Le football, c’est un jeu pratiqué par Vingt deux abrutis, sélectionnés qui plus est, suffisamment si peu sûrs d'eux-mêmes qu'ils s'entourent de remplaçants pour pallier leurs béances, et d'arbitres pour éviter les fautes.

Ils n'étaient pas loin de penser que ce sport de dégénérés du bulbe était le pire marigot dans lequel le corps social pouvait être plongé.

Et ceux qui croient au pouvoir de l’argent, ceux qui accumulent encore primitivement le capital, sont tellement hors du sujet qu’ils en oublient plus facilement l’opiniâtreté de la pureté.

Julius tourne légèrement la tête et regarde dehors. À travers le rideau brodé, il scrute l’extérieur. Ce qu’il en voit n’est qu’une aquarelle distinguée. Une oblique stratégie de Peter Schmidt. Un peu du ciel lourd d’un pays où la mousson se prépare, quelques feuilles craquantes d’un eucalyptus assoiffé, le toit de bois d’une maison voisine, aussi pointu que le permet Vishnou

Un grand ciel jaune, strié de rouge, tombait sur La Plaine-Saint-Denis, comme si le Grand Arbitre avait sorti son immémorial tube de mayonnaise au ketchup et le vidait sur le monde, dans un grand pet feulé. L’horizon était hérissé des poutrelles à moitié calcinées du Grand Stade et les deux zombes affalés par terre, à même le béton friable, auraient pu croire qu’une immense arête de rouget géant avait été posée sur le sol, juste pour boucher la vue vers la capitale.

Et puis il revint, muet et souriant, vers sa Voiture du Peuple. Il enleva le .357 Heidegg passé dans sa ceinture et le jeta sur le siège passager. Au volant, le grand type couvert de tatouages et d’un sang qui n’était pas le sien le dévisagea en ricanant. Ses dents blanches étaient comme des idées. Avant de monter, l’artiste peintre regarda vers le ciel, ces nuées qui auraient pu célébrer le glorieux maillot du FC Lens, et hurla

Le Crislère voyagère rouge devenait noir. La peinture cloquait sous l’incendie. Un homme déjà merguezisé toujours au volant. Dehors, des corps allongés dans l’herbe. Ce qui restait du Kop Kant-Ona. Les Hégéliens les avaient alignés. Il y en avait bien onze, nombre rituel du kop. — La mort de la Raison Pure, observa finement un type, habillé de blanc, tenant d’une main une kalache et de l’autre une longue perche au bout de laquelle, flottant au vent mauvais, une longue écharpe blanche, barrée elle aussi d’un H mortifère

Plus loin, dans la brume opaque des incendies toujours couvants, le Panthéon, retapissé en noir, avec d’énormes faucille et marteau peints à même le dôme. Tous ces monuments encore érigés, points culminants des nations se partageant farouchement Paris. Plus loin encore, les Invalides, dont la coupole dorée était croquée comme une énorme pomme, l’Arc de Triomphe, muré, bounquère inutile, et la Grande Arche de la Défense, où, avec des jumelles, on pouvait voir du linge sécher

Celui qui venait de parler, un géant aux cheveux jaunes, nerveux, ne regardait pas ses récentes victimes. Il lorgnait vers Paris, plus loin, dont la découpe fractionnait l’horizon. Montmartre. Avec le trou impensable laissé par la disparition du Sacré-Cœur. Seul restait le long clocher depuis quelque temps transformé en minaret, en haut duquel s’époumonait un muezzin appelant les fidèles supporters aux matches du RSCJ, le Red Star/Croissant Jaune.