Les Annales du Disque-Monde, tome 32 : Monnayé

Quelqu’un aurait dû lui dire que la vraie classe vient de la duplicité et de l’hypocrisie naturelles. Ça ne s’achète pas.

— Monsieur le directeur, je proteste ! La banque n’est pas un jeu !
— Cher monsieur Fripon, c’est un jeu, et un jeu ancien qui s’appelle “Jusqu’où on peut aller ?” »

Des réunions.
Toujours des réunions.
Des réunions ennuyeuses, une des raisons pour lesquelles c’étaient des réunions.
L’ennui aime la compagnie.

Un chemin s'ouvrit de lui-même devant le seigneur Vétérini, réaction classique des chemins devant les hommes connus pour avoir des cachots dans leurs sous-sols.

Les gens n'aiment pas le changement. Mais il suffit de procéder au changement suffisamment vite, et on passe d'un type de normalité à un autre.

- [...] Dites-nous le secret, monsieur Lipwig.
- Je crois que ce serait courir de trop grands risques, monseigneur.
- Monsieur Lipwig, ai-je besoin d'un insigne qui me désigne comme "tyran" ?
- Je peux proposer un marché ?
- Évidemment. Je suis un homme raisonnable.
- Vous le respecterez ?
- Non, mais ce sera un marché différent.

- Comment vous appelez-vous, ma chère ?
- Adora Belle Chercoeur. Le ton menaçant n'eut aucun effet sur Pucet.
- Comme c'est charmant, dit-il en lui adressant un sourire visqueux.
[...]
- Et me croiriez-vous si je vous disais que vous êtes le portrait craché de Fenti, ma concubine bien-aimée, qui est morte il y a plus de trois cents ans. La ressemblance est ahurissante !
- Moi, je dirais que c'est un plan de drague, répliqua Adora Belle.

Si tu veux comprendre un homme, marche un kilomètre dans ses chaussures

Un bon bourreau sait précisément de quelle longueur de corde a besoin le condamné, et, en déclenchant la trappe, il l’avait fait passer d’une vie à une autre.

Vous vous servez de mots, et on m’a dit que vous vous en servez bien, mais les mots sont malléables, et une langue experte peut leur donner des sens différents. Les chiffres sont rigides. Oh, on peut tricher avec eux, mais on ne peut pas changer leur nature. Trois, c’est trois. On ne le persuadera pas d’être quatre, même avec un gros baiser.