Comme un automate dément reprogrammé à la mi-temps

Les étoiles existent, et elles sont rock'n'roll.
Vous le savez tous.
Citoyens.

Je me lève et le tourne vers la route. Bitume, maisons identiques et alignées. Plus loin, je distingue la protubérance du Centre Com. Puis l'image d'un jet-pack revient me hanter. Où en est la conquête spatiale ? Je pense alors à mon implant qui ne me sert à parler qu'à distance avec mes potes, qui, eux aussi, portent une marque et qui vivent dans une habitation semblable à la mienne. Moutons électriques. Au lieu de nous déplacer dans des voitures qui volent, nous affrontons des bandes de jeunes qui portent des masques d'athlètes dopés et à la solde d'un conglomérat sans éthique. Je suis chez moi dans ce Quartier Pavillonnaire, j'appartiens à cet univers dépourvu de possibilités, sans horizon ni avenir.
Je comprends parfaitement ce que Marc et Phil ressentent. Et ils ont foutrement raisons.
- On nous a volé notre futur.

[Ils] n'ont aucune idée de la raison pour laquelle la fin de Lost est aussi merdique. La solution de cette dernière énigme se cache d'ailleurs au cœur d'un secret, bien plus vaste, un de ces rituels dont seuls ceux qui ont déjà participé à l'écriture d'un pilote connaissent l'existence, les duels.

Et l'hélico explosé se rapproche. [...] Il tombe et tombe encore, droit vers ma gueule.