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Critique de AmIvankovDiaz
Treize minutes est un roman très, très bref (125 pages en édition de poche) de l'écrivain Nicolas Rey. L'auteur est, pour ceux qui ne le connaissent pas, une sorte de Frédéric Beigbeder pour le côté malin, mondain, m'as-tu-vu (m'as-tu lu, en l'occurrence), éternel rebelle mais bien dans le "moule", la coke en moins.
Nicolas Rey a, tout comme son plus célèbre confrère, le sens de la formule choc (sans avoir pourtant, à ma connaissance, été formé dans le monde de la publicité). le paragraphe suivant (qui sert de quatrième de couverture) est particulièrement percutant en ce jour de forte chaleur : "Marion s'est tirée et j'ai entrouvert mon store. Alors j'ai fait la grimace. Il y avait du soleil. Avec un putain de ciel bleu imbu de lui-même et sûrement des conneries de bermudas partout. Faillait bien se résoudre à l'évidence. On s'acheminait vers une sale journée." C'est le meilleur paragraphe du roman. On dirait presque du Houellebecq. Malheureusement le reste de ce très bref roman ne soutient pas la comparaison.
L'histoire est celle d'une descente dans le trou d'un type en perte de repères (mais en a-t-il jamais eu, à part Marion qui l'a largué ?). le "héros" a bu, a fumé (des pétards), a trop baisé sans aimer, a gâché sa jeunesse dans des soirées glauques façon Ardisson et Beigbeder années 90-2000. Et cette longue chute aux enfers -je divulgâche : ça se finit mal, avec un meurtre gore à la clef- prend bien plus que les treize minutes promises par le titre façon pubard en mal de destruction.
Tout ce naufrage existentiel n'est pas assez poignant pour parler à mes sentiments et pas assez acide -façon Houellebecq- pour impressionner mon cynisme.
Un roman peut-être pas assez long pour vraiment accrocher le lecteur, mais avec quelques phrases bien saignantes sur le vide de notre époque.
Nicolas Rey a, tout comme son plus célèbre confrère, le sens de la formule choc (sans avoir pourtant, à ma connaissance, été formé dans le monde de la publicité). le paragraphe suivant (qui sert de quatrième de couverture) est particulièrement percutant en ce jour de forte chaleur : "Marion s'est tirée et j'ai entrouvert mon store. Alors j'ai fait la grimace. Il y avait du soleil. Avec un putain de ciel bleu imbu de lui-même et sûrement des conneries de bermudas partout. Faillait bien se résoudre à l'évidence. On s'acheminait vers une sale journée." C'est le meilleur paragraphe du roman. On dirait presque du Houellebecq. Malheureusement le reste de ce très bref roman ne soutient pas la comparaison.
L'histoire est celle d'une descente dans le trou d'un type en perte de repères (mais en a-t-il jamais eu, à part Marion qui l'a largué ?). le "héros" a bu, a fumé (des pétards), a trop baisé sans aimer, a gâché sa jeunesse dans des soirées glauques façon Ardisson et Beigbeder années 90-2000. Et cette longue chute aux enfers -je divulgâche : ça se finit mal, avec un meurtre gore à la clef- prend bien plus que les treize minutes promises par le titre façon pubard en mal de destruction.
Tout ce naufrage existentiel n'est pas assez poignant pour parler à mes sentiments et pas assez acide -façon Houellebecq- pour impressionner mon cynisme.
Un roman peut-être pas assez long pour vraiment accrocher le lecteur, mais avec quelques phrases bien saignantes sur le vide de notre époque.
