Les boutons de rose, si doux, si tendres, si odorants, rappellent les pousses et bourgeons intimes de la chair de l'être aimé, qu'on a aussi envie de goûter.
Moi je me perce, je me perce le coeur en pensant à mon amour crucifié, à mon homme crucifié... Moi je deviens sa Marie-Madeleine, je baise ses chevilles et je lèche ses larmes, mange-moi, mon bébé...
En 1941, cette immense écrivaine, pensant devenir folle, va se jeter dans une rivière les poches pleine de pierres. Avant de mourir, elle écrit à son mari une lettre où elle dit prendre la meilleure décision qui soit.