Rimbaud. Lautréamont. Corbière. Cros. Oeuvres poétiques complètes

Mon passé c'est ce que j'oublie

J’ai laissé dans l’Espagne
Le reste et mon château;
Ailleurs, à la campagne,
Ma tête et son chapeau;
J’ai laissé mes souliers,
Sirènes, à vos pieds!

Et je laisse la vie
Pleuvoir sans me mouiller,
En attendant l'envie
de me faire empailler.

On en voit revenir pourtant: bris de naufrage,
Ramassis de scorbut et hachis d’abordage...
Cassés, défigurés, dépayse’s, perclus:
—— Un œil en moins. — Et vous, en avez-vous en plus?
— La fièvre—jaune. —— Eh bien, et vous, l’avez—vous rose?
— Une balafre. — Ah, c’est signé !... C’est quelque chose!
— Et le bras en pantenne. —— Oui, c’est un biscaïen,
Le reste c’est le bel ouvrage au chirurgien.
— Et ce trou dans la joue? -— Un ancien cou de pique.
— Cette bosse? —A tribord ?... excusez : c’est ma chique.
—— Ça? — Rien : une foutaise, un pruneau dans la main,
Ça sert de baromètre, et vous verrez demain:
Je ne vous dis que ça, sûr! quand je sens ma crampe...
Allez, on n’en fait plus de coques de ma trempe!
On m’a pendu deux fois... -— Et l’honnête forban
Creuse un bateau de bois pour un petit enfant.