Et la neige tombait...

Elle fit quelques pas au hasard, trouva, sur une table basse, le roman policier qu'elle avait commencé au début de l'après midi et le prit avant de retourner se blottir sur le coussin de cuir, près de la cheminée.
Ces romans policiers, Wanda les lisait comme d'autres s'enivrent avec de l'alcool ou s'habituent à la drogue. Bons ou mauvais, elle les dévorait avec le même plaisir, le même besoin de s'abstraire dans les aventures le plus souvent invraisemblables ou terrifiantes, qu'elle souhaitait voir se réaliser dans le naïf espoir que se volatiliserait ainsi une existence qu'elle supportait mal, après l'avoir, pourtant, choisie elle-même.
Une fois de plus, plongée dans son roman, Wanda oublia la fuite du temps, la nuit et la neige tourmentées de bourrasques de vent de plus en plus violentes...

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Vu de l'extérieur, pour quelqu'un qui serait arrivé par le chemin, à peine visible sous la couche de neige, le chalet ressemblait à l'image d'une carte de vœux de joyeux Noel. La neige, déjà épaisse d'une quinzaine de centimètres, recouvrait la pente du toit, s'accrochant à chaque aspérité, au rebord des volets ouverts, le long de la rampe de l'escalier accédant au balcon et sur la balustrade rustique de ce balcon qui entourait toute la maison. Une charmante petite maison de conte de fées, dont les volets rouges faisaient une tache extraordinairement vivante dans la blancheur immaculée du paysage désert.