Le syndrome du morveux

Il était bel homme, athlétique, dans les un mètres quatre-vingt, cheveux châtains et yeux d’un marron des plus sombres qui lui attirait souvent les regards de la gent féminine. Conscient de son potentiel et du charme qu’il dégageait, il en usait et abusait pour attirer les femmes là où il voulait, quand et comment il voulait. Rares étaient celles qui ne succombaient pas à lui et si cela arrivait (car, quelques fois tout même, ça arrivait), il en trouvait toujours une autre pour la remplacer.

Un homme, aux mains difformes, tremblantes, appuyées sur un vieux lavabo craquelé et jauni par le temps, observait son reflet face au miroir. Des cernes, sombres, témoins d’une nuit sans sommeil, se dessinaient sur le pourtour de ses yeux imbibés de sang. L’image projetée dans la glace lui paraissait étrange, lointaine, comme une impression d’avoir une autre personne face à lui, le scrutant de son regard fou. Plongé dans un état second, l’homme se sentait dévisagé par cet inconnu. Peut-être avait-il toujours été là, en lui, parfaitement dissimulé, en embuscade et prêt à bondir de sa prison charnelle, tel un loup meurtri tentant de se libérer de son piège, une patte décharnée, en lambeaux et à demi-morte ?
   « …t’as pris dix ans en deux semaines… »
   Son reflet semblait le supplier, avec quelque chose de terrifiant dans le regard. Il resta un instant figé devant cette image, se dévisageant comme s’il se découvrait pour la première fois. Des gouttes de sueur perlant de son front roulèrent le long de son visage dur et carré.
   « ...Ces imbéciles… ils… ignoraient ce qu’ils faisaient… »

La souffrance ne grandit que les grands.
 
                                   Malcolm de Chazal.

Tourmenteur ou tourmenté ?
Tortionnaire ou coupable ?
Meurtrier ou victime ?
Dois-je me martyriser d'être coupable ou me muer en bourreau impitoyable ?